Ножонками поджавши старый том,
Один из сотен тысяч фолиантов
Не нужных никому, я втиснут в дом
Подобьем жалким греческих атлантов
За что же мне теперь такая стать?
За творчество в замызганных подвалах,
За вольное вино, за букву ять,
За мысли о туманных перевалах,
За словоблудье и за голос мой,
За все, чего я силой добивался,
За струнный строй,что левою рукой
Душил любя, пока он не скончался,
За то,что я пока что не забыт,
За то, что я старался жить без правил,
За город брошенный. За кроманьонский быт,
Который я в том городе оставил.
Ворочаюсь в ночи, как дикий зверь,
На плечи натянувши одеяло,
Я согнут в три погибели теперь,
А будет пять и их мне будет мало!
Сентябрь 2006
Книжник
© Copyright: Евгений Соркин, 2008
Свидетельство о публикации №108102700702
Свидетельство о публикации №108102700702
Рецензии