Огромным селом на бензинной реке
Наш путь пролегает.
Никто нас не любит в живом уголке,
Никто нас не знает,
А пищей нам слизь, постсоветский отстой,
Да желтая пресса,
Одно и осталось, что дернуть рукой
И ветки обрезать.
Упругие, сизые как провода
В компьютерном рае,
Куда мы стекаем, как с кручи вода,
И где пропадаем.
Одно и осталось, что сны толковать
В холодном астрале –
Ощерилась панцирной сеткой кровать
И брешь в одеяле,
И хочется крикнуть, раззявив мурло
И высветив жало...
Но вдруг понимаешь, что время ушло,
И горло устало.
Май, 2008
Н. Р
© Copyright: Евгений Соркин, 2008
Свидетельство о публикации №108102700676
Свидетельство о публикации №108102700676
Рецензии
