На этом красном
Покрывале,
Он словно жертва на костре,
У жизни призрачной
В опале,
Он тень мечты на острие.
Как вклад, изъят
Из светлых будней,
И брошен голым на угли,
Он словно боль
И опыт трудный,
Он тот, чьё прошлое сожгли.
Весь мир во тьме
И кожа – клетка,
Внутри и страшно, и легко…
Дрожит душа,
Как в бурю ветка,
Скорбя – покой недалеко!
Утрачен смысл,
Слова никчемны,
Есть только жалость и печаль,
Уставший Бог
Мольбам не внемлет,
И влаги нет, и пуст Грааль.
Стучится мысль:
;А чей был выбор?!
Мои желания учли?!
Пока Адам
Под Древом прыгал,
Мои года на ;нет; сочли!;
И стынет кровь,
И гаснут свечи,
И давит тьма в немую грудь,
Летят во мрак
Глаза и плечи,
Их даже криком не вернуть!..
На этом красном
Покрывале,
Он словно агнец на костре,
Его сюда
Мечты позвали,
Оставив яд на острие.
3.11.07
Натурщик. М. А. Врубель. 1882-1883
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108102603916
Свидетельство о публикации №108102603916
Рецензии