Что за глупый скворец?

-Мне сегодня приснился странный сон. Как будто в моей комнате у компа крутятся кот и скворец. Странная парочка,- подумала я, ведь один другому глаз выцарапает, а ответно тот выдерет ему все перья, когда они встретятся в реале. И совершенно понятно, кто тут скворец Макаревича, а кто кот Бегемот Булгакова.
-Каким вы находите творчество того барда?
-А творчества как раз я там и не нахожу. Это же плохо рифмованная проза. Творец создает что-то новое. Его полотна всегда эксклюзивны, они всегда делают открытия. А повторение избитых фраз типа «как здорово, что все мы здесь сегодня собрались» делает, бесспорно, вещь популярной, поскольку понятна каждому, но эта вещь изнашивается еще при жизни автора. В то время как, полотна, сотканные гением, пусть и не всем понятные, всегда переживают их создателя, и, более того, со временем становятся антиквариатом. В этом можно убедиться на примере творчества двух поэтов 20 века - Высоцкого, непризнанного гением при жизни, и Евтушенко, заласканного славой. И, думаю, что участь умершего куда приятнее участи ныне здравствующего, признанного иудой русского народа на почве эмиграции в «теплые» страны.
-На его фоне вы пони.
-А пони тоже кони. Одни Шетландские чего стоят. Вон в них сколько прыти, тяги – шахтерские трудяги. Не то, что скакуны Арабские с душою рабскою. Раз, два, и ускакали, чтоб там их не искали, где запрягать их нужно, тащили чтоб послушно они мирскую лямку по кочкам и по ямкам.
-Да, избранных немного.
-Но их легка дорога.
Господь дела итожит,
Им Суд не страшен Божий.
Чужды им атавизмы,
Вот мимо катаклизмы
Рекою проплывают.
В унынье не бывают.
Им просто мало надо.
Им солнца свет усладой,
Вот нечего терять им.
Вершины покорять бы
Блаженства и покоя.
Им ни к чему мирское –
Те беды и капризы,
Финансов даже кризис
(Что в переводе значит
Суд Божий, не иначе).
Он тех плетьми стегает,
Кто суть не постигает
Своей духовной жизни,
Стяжательны, капризны.
Мамоне только служат,
Вот земноводным в луже.
Вот только наводненье,
И сразу светлых дней нет.
Вот ищут лучшей доли
В греховной той юдоли.
А были б духом крепче
И жить бы стало легче.
Дворцов не надо было б,
И сердце так не ныло б
При каждом катаклизме,-
Как туч гряда нависнет.