До тридцати я не писал стихов,
Я в них купался, бредил от безумья.
Во мне жила волшебная любовь,
Пылало сердце, мозг мой бездушен.
Прошли года, сейчас мне много лет,
Я всё горжусь твоим очарованьем,
В твоих глазах сияет дивный свет,
Он возбуждает все мои желанья.
Коль проживу свои сто двадцать лет,
До самой смерти не хочу покоя,
И пусть живёт в моей душе поэт,
Питающийся, грёзой и мечтою.
Кто говорит, что после тридцати,
Мертвеет мозг, и больше нет поэта,
Дай Боже, путь свой пламенный пройти,
Бросая в бой, полки своих сонетов.
До тридцати я не писал стихов
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108102502212
Свидетельство о публикации №108102502212
Рецензии
