Не разбирал я в детстве пистолеты

Не разбирал я в детстве пистолеты,
И не любил играть как все в войну.
И всё мечтал, что стану я поэтом,
Чтобы писать про солнце и луну.
Я не любил, когда терзали кошек,
Когда дразнили дворовых собак.
Я был для всех примерный и хороший,
И избегал всегда ненужных драк.
Но вот настали годы роковые,
Пришла война, затем и лагеря.
Прошли мои года не фронтовые,
Но я запомнил утро декабря.
Тот день был свеж, кружил снег над землёю,
А я тогда на лекцию спешил.
Вот из машины серой вышли двое,
С тех пор не видел я таких машин.
Потом водили ночью на допросы,
Допросы эти были до утра.
И задавали глупые вопросы,
А за окном синели вечера.
Мне говорил сосед, что будет вышка,
Я враг народа, враг своей страны.
Другой мне говорил, что это слишком,
Такие меры вовсе не нужны.
А в кабинете шёлковые шторы,
И абажур склонился над столом.
От папиросы дым, да разговоры,
О настоящем, да и о былом.
А утром вновь приходят конвоиры,
Я слышу их дыханье за спиной.
И каждый миг, увы, прощаюсь с миром,
И жду последний выстрел роковой.