Она писала стихи,
Когда он обрывал провода,
Они оказались лихи,
Но жизнь утекала тогда.
Она терзала себя,
А он пальцы рубил топором,
Ей казалось это игра,
Он себя распалял костром.
Он понять одного не мог:
Как без Веры возможно Любить.
Она мучилась о другом:
Что и память способна убить.
Изменили бархату строк,
Обрекая в молчанье, друг друга,
Ветры жадно сбирают оброк,
Для ромашек усопших средь луга.
Она так же всё пишет стихи…
На бескрайних просторах стихи.ры,
Они часто бывают легки,
И для лирики, хоть и без лиры,
С самоцветами и в жемчугах,
С переливами мыслей и строчек.
Вакханалии требует Вакх,
И перо истязает листочек…
На котором излиты стихи…
И перо истязает листочек...
© Copyright: Кевин Волте, 2008
Свидетельство о публикации №108102200700
Свидетельство о публикации №108102200700
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.