Дочь

Трудно, терять дочь.
Трудно, уснуть в ночь.
Когда, книга, открытой страницей лежит
недочитанной сказкой, перевернутая лицом, вниз
а обложкой, вверх.

Жена, ты бледна, мы потеряли дочь, знаю,
Жена, и я, как ты — бледен, ее, нету больше снами,
С этим, смириться надо. В этом, поверить, надо.
Ведь не даром, к нам, смерть сейчас,
Как никогда, черна!

Кто теперь, укутается в одеяло,
Кто теперь, попросит папе
прочесть сказку на ночь,
Кто теперь, уснет в половине рассказа,
Кто теперь, утром
подбежит к маме
и давай, досказывать
конец сказки, своим детским сном?

Плачь! Плачь, скрипка, плачь
струнами!
О том что жаль
над нами!
О том что ее, нету
больше с нами!

В большой квартире, все детские фотографии
мыты слезами...
В большой квартире, балконом, в четырех сторон.
В мелкой парадной, маленький велосипед,
оставлен — памяти, о ней, нами.

Плачь! Плачь, скрипка, плачь
струнами!
О том что жаль
над нами!
О том что ее, нету
больше с нами!

Помнишь жена, с пятницы на субботу, она захворала?
А помнишь тогда, врачи сказали, не больна?
А воскресением утром
Она, не подбежала к маме?
Она, еще спала, своим, детским сном.
Так, осталось, сказка, с другим финалом...
Как будто, не успев, ей, простится с нами
А нами, простится с ней...

Плачь! Плачь, скрипка, плачь
струнами!
О том что жаль
над нами!
О том что ее, нету
больше с нами!