Иллюзия

Господи, как хорошо, что существует на свете бутылка.
Аромат винограда проникает во все поры,
Тело становится красным, выступают капельки пота,
Маразматическая улыбка, я сам себе строю рожи.

Чудодейственный напиток!
Неконтролируемая голова раскачивается как лопух на ветру.
Обостряются чувства: изливания в верности, любви и дружбе.
Центр тяжести передвигается по диаметру.

Граненый стакан за неимением ничего лучшего.
Да это и не важно, главное - осушить до последнего.
Целая пропасть - от сидящего только что, грустного,
До нынешнего, повеселевшего.

Утыкаюсь потным лицом в подушку.
Мысли не фиксируются, прокручиваются в "мясорубке".
То, что меня не волновало недавно, приобретает теперь все цвета радуги,
Например, увиденная мною вечером, девушка в мини-юбке.

Сон. Подарок Логоса.
Здесь он царствует, пишет сценарий и расставляет роли.
Захочет, придет ко мне ночью девушка в мини-юбке,
Или же, подарит бессмертие.

Потому и люблю вино, что становлюсь чуть беззаботнее,
Куда-то уходят чувства "покинутости", "брошенности", "страха",
Мрачные мысли под хрипы курильщика уезжают на поезде,
И кажется, что нет им возврата.