отстреляв свой ноябрь

Август перегрелся и умер, август не рассчитал силы,
он хотел быть солнцем, не подумав, что сжигает любимых.
Я нашел его в интернете, вкладкой в окошке мозиллы,
и в гостевой прочитал: Птицы улетели. Не жди их.

А на улице нервная осень, да такая, что сгодится за три -
в трудовой, относительно КЗОТа молодого повесы.
Месяца поменяются, как любовники госпожи Бовари -
она примет мышьяк, а Каренина ляжет на рельсы.

Сентября уже нет, а октябрь заходится спазмами,
на ноябрь возлагают надежды, веря в добро революций,
но оранжевые листья падают и лежат рядом с красными,
интересно, что бы сказал в наше время мудрый Конфуций?

Зима в декабре пришлет с небес снегограмму -
редкие клочья земли, как буквы на выпавшем белом:
Из Индии вернется в родные края Васко да Гама,
после третьего плаванья намного мертвее, чем в первом.

С каждой новой поездкой к чужим горизонтам я тоже хирею,
захотелось сменить осень зимою, как на выход из слякоти.
И уже не кажется страшным, что в бездействии я заржавею -
подобно Авроре, отстреляв свой ноябрь, оставаясь на якоре.