Вдоль вечеров с оттенком ультрафиолета,
Вдоль мутных шариков немытых фонарей,
хожу, не знаю - как ты, с кем ты, где ты?
Разматываю тору октябрей.
Пергамент осени запутанный и ломкий
крошится рыжим между небом и землей -
как будто с пальцев восхитительных и тонких
бежит песок. Становится золой
кострище памяти, до синевы седое -
добыча времени и роза всех ветров.
Забудут всё... Забудут нас с тобою.
И мы забудем шелест вечеров,
которых было непростительно немного-
бездонно летних, возмутительно пустых,
преступно давних, жалобно недолгих...
Жизнь - лишь замах. А смерть - удар под дых.
Еклезиаст сказал: "Нет ничего нового под солнцем". Слова можно комбинировать бесконечно. Количество человеческих смыслов ограничено.
Так зачем заниматься пустым жонглированием. Отсутствие стиля - тоже стиль.) А Вы экспериментируйте, Вам по возрасту положено.)
Спасибо.
возраст ни при чем. давно уже не экспериментирую - пишу по инерции, по привычке. стихов в мире уже предостаточно, читать - не перечитать, незачем плодить новые. исключительно тщеславие заставляет вешать свои "эксперименты" на стихиру. рецка эта, вообще-то, в большей степени комплиментарна, тут мало встретишь такого, что можно хотя бы просто читать и не плеваться
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.