Красное как кровь вино,
стекло в пустой бокал.
Погибшая любовь,
и прежний всё накал.
Рубиновые капли
на белоснежной коже.
Упали и зачахли.
Так больше быть не может.
Вены просят их вскрыть,
чтоб пролить кровь-вино
и чуть-чуть осудить.
Им уже всё равно.
Холодный атлас кожи.
Под ним струится яд.
Ты скажешь: "быть не может..",
потупя винный взгляд.
Медленной смерти
белый бархат крыло
в слепой круговерти
спускает на дно.
Ты убей меня нежно,
ведь тебе всё равно.
На коже белоснежной
красное как кровь вино...
Вино
© Copyright: Комма, 2008
Свидетельство о публикации №108102201046
Свидетельство о публикации №108102201046
Рецензии
