Осень по колено увязла в шорохах,
пороховыми тропками
люди рисуют будни,
сжигая лишние
кило-эмоций-каллории
С Неба сыпется дождь
в раскрытые шляпы зонтов,
головы спрятаны,
забиты мелочью как
драгоценные копилки детства
Ты не звонишь.
меряешь ложе
плечей полуметрами,
путаешь потери с
алмазами вирта, срываешься
музыкой в мои плэйлисты
и вяжешь тугие шарфы
своим соленым запахом
за тысячу километров
Я не звоню.
Я пустой драмтеатр
последний актер мой
вылечен лоботомией любви,
мои коридоры пусты,
в них нет даже унции пыли
А с потолка виснут люстры -
как руки твои верные –
вспыхнут оргазмами
и теряют со_знания,
пугая меня темной Ночь_you/
Я километр без адресата,
выбыл, не найден, ах, оставьте
Я партитура не сыгранных драм
и шорох листьев в нашей кровати
***
© Copyright: Сьюэлен, 2008
Свидетельство о публикации №108102104441
Свидетельство о публикации №108102104441
Рецензии
Одно из лучших у Вас, Сью. Особенно хороши последние строки и это яркое сравнение с пустым театром.
Ольга Захарова 17.05.2011 00:20 • Заявить о нарушении
Ольга Захарова 17.05.2011 00:20 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.