Все мои осени хором поют ораторию...
Пухленький томик стихов - это ныне история,
Я не пишу ни стихов, ни баллад, я рисую себя,
Душу свою теребя, вспоминаю тебя...
Утренний вальс нам сыграет кофейник на кухне,
Я подыграю на скрипке, а ты подыграешь на лютне,
Люди, проспавшие ночь, вылезают из окон,
Ты ж не спала - слишком тесен был он, этот кокон,
Хоть и спасает от ветра, но вот от печалей
Он не спасает, совсем не спасает, и чаем
Мы согреваем себя. За окном Луначарский проспект,
Это всё сон, а в реальности этого нет.....
Свидетельство о публикации №108102102763