Прямая дорога
Прямая дорога. Асфальт.
И город проносится в окнах.
Горят светофоры ещё,
Рождая ненужный приказ.
Три цвета на нашем пути
Мазками лежат на полотнах,
Но, вот, лобовое стекло
Не цело, надбито у нас.
И мир наш надорван, не цел, -
Полоскою белого цвета.
Там нет ничего. Но она
Видна; парадокс бытия!
Но, коль она вырастет вдруг,
Останется ль что-то от Света?
Но, коль она вырастет вдруг,
Кто знает, останусь ли я?
Всё дальше, всё дальше вперёд.
Занятье нашёл, не скучаю.
Слежу я и всё замечаю –
Она понемногу растёт!
Трещина на лобовом стекле растёт!
Трещина на лобовом стекле растёт!
Как скорость поднять, как потом
На красный нам остановиться?
От всех перегрузок она
Подвинется, пусть на чуть-чуть.
Опасный превысить предел
Водитель никак не решится.
Его очень просто понять,
Но как же продолжить наш путь?
Похоже, что выход один –
Стать нужно, и, вовсе не ехать.
По этому поводу я
Толкнул убеждённую речь.
Но весь заключался ответ
Во взрыве негромкого смеха.
Наверное, очень глупа
Попытка весь мир уберечь.
Всё дальше, всё дальше вперёд.
Мне хочется крепкого чаю.
Я снова, как прежде, скучаю…
Как медленно время течёт!
Трещина на лобовом стекле растёт!
Трещина на лобовом стекле растёт!
Свидетельство о публикации №108101900726