Дороги мои,
Как гитарные струны:
Натянуты прошлым
И с кровью немного…
Дороги мои…
Это полные луны,
Глаза с желтизною
Бессмертного Бога.
Уносится ветром
Дымок сигареты,
Но запах впитает
Пиджак и рубаха…
На завтрак, бывает,
Вода и галеты…
Сосватает голод
Судьба, будто сваха.
Где мы выбираем,
Где нас выбирают?..
Цыганом родись
И гордись, и не плачься!
Дожди молодые
Одежду стирают…
А годы, как кони
Свободные, мчатся.
Цыганская честь,
Словно простынь, без пятен…
Мы выжить сумели,
Себя не меняя!..
Я тщательно выбрит,
Я чист и опрятен…
Мой дед говорил мне:
«Живи, не пеняя».
Гитара запомнит,
И сложатся песни,
И высечет искру
Из кремня огниво…
И будет когда-то
В назначенном месте
Стоять у могилы
Цыганская ива.
19.10.08
Цыган из Фигераса. С. Дали. 1923
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108101903124
Свидетельство о публикации №108101903124
Рецензии