Он рисует маслом плохие картины,
Она говорит, что поет, а на деле - играет.
Она знает, что осенью снова простудится
И ему за себя ничего не прощает.
И ветрами, годами, несется по небу солнце.
Она морщится, он опускает голову,
Она посылает открытки друзьям, он издевается,
И под вечер она заревет и опять без повода.
Он любой узелок сумел, развязал бы,
Но стучаться в закрытые двери - не дело чести.
Он измерил комнату на сто раз шагами,
Так нельзя. А они все-таки вместе.
03.07.08
Он рисует маслом плохие картины...
© Copyright: Иринко Непокорная, 2008
Свидетельство о публикации №108101800745
Свидетельство о публикации №108101800745
Рецензии