Я не признаюсь никогда,
Что довелось прожить и встретить…
Летят, как вихрь, мои года,
Им не впервой морщиной метить…
Но этот груз – не тяжкий груз,
Жить без забот о близких – скука…
Ведь крепче нет семейных уз,
В разлуке быть – печаль и мука.
Но есть разлука, словно ночь,
Что в декабре, как вечность, длится…
И не сбежать от ночи прочь,
Душа болит и тщится злиться.
Но злоба – грех. Всевышний Бог
Нас испытует, не калечит…
Вот только кто придумать мог,
Что время нас забвеньем лечит?
Неправда! Горе не избыть,
Оно в груди, как стриж, гнездится:
И не уластить, не убить –
Как в клетке он, и будет биться…
И за беседой, и в тиши,
В кругу друзей и на прогулке
Душа открыться не спешит,
Блуждает тенью в переулке…
Да, будто врач, спасает быт,
И суета заботой лечит…
Пусть день разлуки не забыт,
Но вновь горят под вечер свечи.
25.12.06
Портрет М. А. Григорьевой. П. Чистяков. 1862
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108101802957
Свидетельство о публикации №108101802957
Рецензии