Рождённому в минуты мук,
В час, что рождаться бы не надо,
Во зло светилам он, от скук
Стал супостатом, в день Победы.
Он незаметен, болен, слаб;
Не раз под молотом забавы
Сдирая кожу – старый скарб
В крови глотал он боль - отраву.
Ничто не совратило путь,
Ни воды, ни огни, ни трубы.
И водка, не косила грудь
И табаки не выжгли зубы.
Он не хотел иметь дворцов,
Домов семейных не построил,
И для «законников – творцов»
Не создавал пути – отходы.
Он совестлив, и честь блюдя
Не донимался до награды.
Но мчались годы, и смотря...
- А жизнь, похоже, помесь с ядом…
Она есть помесь с ядом
© Copyright: Александр Май, 2008
Свидетельство о публикации №108101702277
Свидетельство о публикации №108101702277
Рецензии