Двухцвет

 1997
Что над нами – места иль пустоты?
Что под нами – огонь или лёд?
И чего нам – небес иль свободы
Не хватает иль недостаёт?
Не враги, но на разных сиденьях
Друг сквозь друга глядят для чего?
А иные давно в песнопеньях
Забывают поздравить его.
Все стихии столкнулись в пространстве,
И создали, что стало, вот так!
А историки пишут о рабстве,
Мол, возникло в минувших веках…
Нет, неправда, что кто-то влияет
На приходы-уходы тоски.
Это ложь нас опять ослепляет.
Всё решает раскраска доски!
Пойте песни о главном забытом!
Пейте пиво, пока не пробьёт!
Кто-то злой, с выраженьем небритым,
Нам объявит, куда нас несёт.
На доске нету правил отныне –
Своего пожирают свои…
…только слышно: в далёком Пекине
Заводные поют соловьи…
И поэты, безбожно картавя.
Подражая вождям в картузах,
Выступают, сомненья оставя,
О главах, что скопились в кустах.
…только чёрные с белыми клетки,
Только день или ночь, свет и мрак…
Эти старые песни из клетки –
Соловьи не поют; чтож, хоть так!
И недвижно застыла пехота
В ожиданье начала стрельбы.
Нету права решать у восхода,
Чьи прочнее обритые лбы.
У забытой народом крестьянки
Есть способность ловить лошадей.
Есть герои – с гранатой – под танки.
Но, попробуй, пойди на людей!
Обладатели разума крепки
И коварны, куда там коням!
…нет уже ни яичка, ни репки…
Даже мышка их служит парням!
На дисплее всё так непонятно!
Эти игры не станут мудрей!
Впереди – только белые пятна,
Что пробьются из чёрных кудрей.
Вертикали падут на долины.
Горизонт убежит в никуда…
Но, придут и мои именины,
Ангел мой, и вернётся мечта!
Нету рая над нами – всё плоско.
На доске мы слоны-беглецы…
Чёрно-белая наша полоска
Это код выбивали резцы.
На Венере воды нет ни грамма,
А на Солнце нет света, увы!
Чёрно-белая наша пижама…
Чёрно-белые сны головы…
Чёрно-белые страны на карте.
Фишки, шашки, фигуры в игре.
Проиграете тысячу партий,
И, поймёте, где точка, тире…
Бесконечно-двоичные коды,
Чёрно-белые оттиски цен.
Чёрно-белые рынки свободы
Чёрно-белых побед и измен.
Чёрно-белые клетки под нами,
Чёрно-белая наша Земля.
Мы с тобою захвачены снами.
Это Чёрного сны Короля!
Кто проснётся первей? Кто добьётся,
Чтоб считали его впереди?
И клеёнка помнётся, порвётся,
Словно кожа на нашей груди.
Все вопросы сойдутся с ответом,
Из ДВУХЦВЕТА получим ТРЁХЦВЕТ…
Серый цвет был придуман ПОЭТОМ,
И прошло с той поры много лет…