Про нас, музыкантов...

Я перелистываю нотные страницы,
Уже не слыша ничего вокруг,
И строки Блока вспоминаю вдруг
Про вечный бой и тот покой, что снится...

Скрипичный ключ приветливо молчит,
Басовый же - угрюмо отвернулся.
Он низко пал и потому согнулся.
Ну что ж, в руках от Музыки ключи!

О, Музыка! Сметая берега,
Несёшься лавой сладкого огня!..
А то вдруг - ополчишься на меня,
И нотный стан тогда, как стан врага...

Рассредоточились диезы - и в штыки!
Восьмая - словно вражеское знамя.
Бегут тридцатьвторые с поля брани, -
Им с четвертями драться не с руки.

Бемоль стоит, как вражий генерал,
И на полтона подчинённых понижает,
И всячески бедняжек унижает,
Лишив их более высоких прав.

Бекар (вот диверсант! ) ему мешает
И отменяет всё, что приказали.
Стаккато точки, словно партизаны,
На пианиссимо кого-то окружают...

Мгновения летят, рояль молчит,
В ухмылке обнажил гнилые зубы.
Что ж, получай! Пожалуйста, не думай,
Что чем-то меня можно проучить!..

Истошный вопль донёсся из-под рук!
И, путаницу клавиш размесив,
Я утираю пот, уж нету сил...
Нет, лучше - в дворники! Вот завтра ж и уйду...