188. Нет в нашей жизни пустяков

     Я шла, усталая, домой. Был серым день. Был серым плащ. Был серым шарф мой с бахромой. И настроение - хоть плачь. Вертелись мысли в голове, о том, что жизнь не удалась... И сапоги месили грязь...И до получки «тыщи» две, а лучше было бы все пять занять, чтоб погасить долги. Зря напрягала я мозги – их было вовсе негде взять!
       Но обожгло вдруг гладь щеки. Как будто капелька с небес, как в песне нота фа диез меня коснулись пузырьки!
       Смешной веснушчатый факир, создав прообразы планет, в себе свой храм творя и свет, пускал из мыла пузырьки, наполнив ими этот мир. Игра, забава, пустяки? Живые двигались цвета под дуновеньем теплых струй. Как  будто божий поцелуй его отправили уста, дыханьем теплым пОлня их. Роились, множились, цвели, меняли форму на лету и отражали красоту неподражаемо земли.
       И я забыла о долгах, о всех напастях и врагах. Душевный мой раздор утих. Как манна сыпался с небес тот невесомый арабеск.
       И стало тихо и легко. И я вздохнула глубоко. В моей душе рождался стих как отпущение грехов под танец мыльных пузырьков.
       Нет в нашей жизни пустяков!