Посветлела роща за неделю,
За каких-то семь коротких дней.
Кажется, что сила еле-еле
Бьётся в жалких прутиках ветвей.
Жёлтые срываются листочки,
Испещряя влажную траву.
Давит страх – дойти до крайней точки:
Истлевать корягою во рву.
От, не в срок опавших, сучьев, веток,
Вместо скорбных дат в календаре,
Жгучими подпалинами меток
Остаются пятна на коре…
А когда всерьёз задует с Норда,
Принося дыханье вечных льдов –
Тут уже, уверенно и гордо,
Не сомкнуть повыбитых рядов.
* * *
РОЩА
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2008
Свидетельство о публикации №108101504300
Свидетельство о публикации №108101504300
Рецензии