Мне не дано...

Мне не дано играть словами,
Чтоб восхищенные игрой
Моей стихи слагали сами.
Хоть и случается порой,
Когда мне плохо, иль напротив,
Свет солнца мне глаза слепит,
Моим раздумиям не против,
Строка быстрее них летит...
Я ненавижу строки эти -
Они так часто выдают
Меня, как будто в x-ray свете
Я недвижимою стою...
Все мысли, вздохи, чувства, тайны
Строка уносит из души,
Моим не веря оправданьям,
Все тайное раскрыть спешит.
И я, не в силах удержаться,
бумагу снова в клочья рву,
И зря пытаюсь я сдержаться,
В подушку все-равно реву...
Ну а потом, когда мне надо
Работать сесть за тот же стол -
Привычно я смахну бумагу
На чисто убранный мной пол.
Забуду вскоре все проблемы,
Что так тревожили меня
Всего какие-то мгновенья
Назад. Их всех забуду я.
Работа - то, что так спасает,
Когда ничем мне не помочь,
Что на ноги меня поставит
И грусть-печаль прогонит прочь.
Но после, вечером глубоким,
Я упаду в свою кровать,
И сны мои, что так жестоки,
Про все напомнят мне опять..
Я никогда писать не буду
Стихов, что будут жить века.
Но я сама живу покуда
Напоминает мне строка,
Что есть кого терять пока-что,
За что бороться, что любить...
Да, все это быть может, страшно.
Но для победы стоит жить.