Сегодня расшифровал

- Сегодня расшифровал одно ощущение с тобой. Не мог назвать. Оно только на улице. Когда людей много. Классно быть твоим. Называется так.

- Только на улице?

- Да. Ты им говоришь – смотрите, он мой. А их много. И ты всё время мойкаешь. Они и близко, и далеко. И ты громко мойкаешь. А я слышу. Как рядом с динамиком на концерте. Только не больно, а это другое. Очень высоко летишь над всеми. Но не гордишься, а просто легко. И мыслей плохих нет.

- Боречка, может я забываюсь, там, где это можно. Но не думай ничего плохого. Реально понимаю, что не мой. В этом я нормальная.

- Скомкала мне переговоры. К лучшему.

- Ну, вот…

- Ну, их. А насчёт «твой – не твой», ты всё правильно думаешь. Но я не совсем нормален. Поэты с вечностью говорят. И те стихи, что пишу ни причём здесь. Они нужны, чтобы ты видела, что я поэт. Я и без своих стихов это знаю.

- Ты самый лучший.

- На фоне – да. Ты - без фона.

- Спокойной ночи.

- «Город. Полночь. Тишина.
Только стоны тепловозов.
Ожидание морозов.
Рифмовать - «слышна»? «Окна»?
Ну, допустим – не видна
Суть твоих метаморфозов.
Троечник – метаморфоз.
Хорошо. Ну, а начало?
С Блока списано. Молчала.
И смотрела как угрюмо
Я стиха терзаю струны.
Жаль, сидела не напротив,
А в одном из тех домов,
Что из полуночной плоти
Город мне светил в окно.
Впрочем, если бы напротив –
о другой бы думал плоти.
И такой «чудесный» стих
растворился бы и сник.
А теперь сиди и думай -
кто натягивает струны
и зачем тебе дана -
город, полночь, тишина,
эти стоны тепловозов,
ожидание морозов…»