Пушкин в Бахчисарайском дворце. Г. Чернецов. 1837

Он выхватил взглядом
Прохладную тень,
Прижался к колонне квадратной устало,
Коснулся ладонью…. Проклятая лень –
Восток не спешит, и ему не пристало…

Цилиндр и трость.
Вечный спутник – душа.
Средь каменных стен он – один, не скучает…
Заброшенный мир, осторожно дыша,
На жарких лучах пыль столетий качает.

Разорванный круг
Как застольный бокал,
Но вместо вина помещается небо…
Здесь старый султан вожделенья алкал,
Фазанов кормил пресным мякишем хлеба.

И быстрая мысль
Проникает туда,
Где евнух хранит свои страшные тайны,
Где брызжет, как кровь, ледяная вода…
Наложница спит из далёкой Украйны…

Поэт как земля.
Кровь и слёзы, и дождь
Впитает легко в свою чуткую душу…
Он – сам, вне толпы, вечный пастырь, не вождь,
Он память растит, словно сочную грушу.

Он в мире большом
Не хозяин, не гость,
Поэт – этот мир, его форма и сущность.
Но – время уйти, и тяжелая трость
И чёрный цилиндр, его сердце – насущность…
29.12.06