Меж высоких хлебов,
Будто стражники, сосны
Охраняют покой
Колосящейся ржи.
Откликаясь на зов,
Возвращаются вёсны,
И волшебной рукой
Снова ткут миражи.
Тем высоким хлебам,
Нет конца и начала,
Стайки белых не птиц -
Молодых облаков.
Ну, кому по зубам,
Чтобы сердце молчало,
Когда с тонких ресниц
Ниспадает покров.
Среди волн золотых
Сотни глаз васильковых;
И ромашки в траве,
Будто звёзды полей.
И рождается стих,
И теряет оковы
Мысль в моей голове –
Жить охота смелей.
И средь белого дня,
Я хочу, что ж такого,
Разбежаться, упасть,
В эту спелую рожь.
Это всё – для меня,
Суждено и готово –
И надежда, и страсть,
И свобода, и … ложь.
Пусть дорога ведёт
В неизвестную вечность,
Пусть - к нежданному рву,
Пусть - погода соврёт!
Верю, солнце взойдёт,
Впереди – бесконечность,
Ведь пока я живу,
Эта рожь не умрёт.
23.11.05
Рожь. И. Шишкин
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108101403456
Свидетельство о публикации №108101403456
Рецензии