Скрипач. А. Яковлев

Он знает ответы
На сны и вопросы,
Но он не ответит словами вам – нет!
Чужие советы
Скучны и несносны,
Ничто не менялось две тысячи лет.

На странном лице
Миллионы морщинок,
В них мысли и ноты, в них смех и печаль.
Он был на крыльце,
Несомненно, мужчиной,
Но скрипка беспола, и он стал – не жаль!

Он врос, словно мох,
И в смычок, и в одежду,
Он пальцами мерил дороги страны.
Он выжил, он смог,
Не утратив надежду,
Поддержкой, опорой - четыре струны.

Он впрок не копил,
Отвергая хоромы,
Свобода и голод – удел скрипача.
Слезой окропил
Чьи-то раны и стоны,
Судьбу, словно скрипку, в футляре влача.

И стало лицо,
Как застывшая маска.
Он с декою слился, он с ней заодно.
Прокисло винцо
И обветрилась краска,
И юность, как нежность, вернуть - не дано.

Но скрипку берёт,
Лишь мгновение - тихо,
Глаза и поступки, как вечность, грустны.
И время замрёт,
И гармония – вихрь,
И звуки, как тени ушедшей весны…
22.01.06