Щенок на рельсах

Осень стала колючей и тихо-претихо скрипит
на качелях несмазанной поступью мощной крепи.
Снова рельсы дрожат от огромных колёс тепловоза.
Я шагаю по шпалам за поездом. Вечер хорош.
В предвкушении бури и едких январских порош
эти жёлтые листья – не стихотворенья, но проза.

Что-то серое вдруг возле шпал открывает глаза,
как стаканы разбитые грустно и холодно за
процветанье планеты и гибель планетную сразу.
Он глядит на меня недвижимый. И взгляд его как
запотевшая сталь, по которой проводит рука,
чтоб потом разрубить все канаты, которыми связан

загнивающий мир. Ничего, потерпи, дорогой –
скоро будет иначе, и той же холодной рукой
мы построим иное, чем то, что без устали рушим.
Мы – на рельсах щенки, как и ты. Нам знакомо лежать
на пути поездов и, от страха тихонько визжа,
не бежать от путейских развилок. Но чуткие уши

до размеров планеты расширив, немного дрожа,
в эту осень спускаться, как в самый горячий пожар.
И бояться услышать свой поезд. И всё-таки слушать.