Что охладела Ты, Златая?
В глазах нет проблеска тепла.
Царица дивная такая,
Прости, но сорок – ни беда.
Считая в зеркале морщины,
Вздохнёшь устало: «Как же так…
Полёты были паутины…
Какой пустяк… какой пустяк…».
Жаль, успокоить невозможно.
Пишу Тебе я осторожно
Своё не первое письмо.
Что не прочтёшь, я знаю точно.
Ты занята правленьем прочно.
Кто пред Тобой поэт? Никто.
40
© Copyright: Алексей Алексеевич Романов, 2008
Свидетельство о публикации №108101000735
Свидетельство о публикации №108101000735
Рецензии