Плакальщица

Двор чужой под серыми тяжелыми
                тучами.
Вспорхнули разом черные вороны
                       с крыши,
Напуганные истошным плачем, взлетают
                       выше.
И эта громкая песнь-стенание гнетет и
                       мучает.

Над юртой сиреневатой дымкой – дух
                       покойного.
Все знают, что он здесь, но никто
                       не видит.
И от мозгов до пяток натягиваются нервы-
                       нити
Взгляд прилипает к портрету почтенного и
                       достойного.

Кто она, эта женщина, что так безутешно
                       рыдает?
Жена, наверное, или, быть может, сестра
                       старшая.
Осторожно у родственников
                       спрашиваю,
Но почему-то никто её здесь
                       не знает.
 
Мне говорят, она мечтала быть
                       певицей.
Или актрисой в театре музыкальной
                       комедии.
Но судьба наша, к сожалению, не в нашем
                       ведении.
И никто не знает, что может с каждым
                       случиться.

Не стала артисткой. Ну так уж
                       вышло.
Теперь похороны – ее сцена и
                       вдохновение.
И плачет она так, что на всю округу
                       слышно.
И в крике этом смешивается прощание и
                       прощение.

От её голоса у живых кровь в венах
                       застывает.
Но ей цветы поклонники
                       не преподносят
У неё нет продюсера, и автограф фанаты
                       у неё не просят.
Ей не кричат «Браво!», и на «бис», конечно,
                       не вызывают,

Её приглашают на похороны, как тамаду
                       на свадьбу.
Какие проводы в последний путь
                       без её плача?
Играет роль свою, страданья и слез
                       не пряча.
Но таланта её никому никогда
                       не знать бы!

Плачет, ни слёз, ни сердца своего не щадя,
                       причитает.
Чужое горе воспринимает она, как своё.
                       Неужели
Покровительство такое досталось ей
                       от Карны и Жели.
Но, скорее всего, ничего про них
                       она не знает.

Снова двор чужой… Слежу за воронами
                       на крыше.
Но сейчас она не плакальщица, а вдова умершего
                       мужчины,
Ни слезинки из глаз сухих по глубоким
                       морщинам,
Ни возгласа из застывшего немого рта
                       не слышу.