Хочу. Да только что? - не знаю сам.
Налейте мне ещё пол стопки.
Я только близко поднесу к губам…
И - брошу наземь! Граненый стакан
Расколется, невинный, пополам,
За то, что мне противен запах водки.
Я сяду неприметно в уголке,
Сокрыв глаза от пьяных взоров,
И что-то задрожит в моей руке:
Рука дрожит… А в белом потолке
Увижу Лик… И пульс, стуча в виске,
Прорвётся на желанные просторы.
И, не сказав ни слова никому,
Накинув плащ, сорвусь отсюда,
Чтоб, чётким шагом разрывая тьму,
Догнать давно ушедшую весну
И не с чужих фантазий - самому
Прочувствовать предсказанное чудо…
Но плоть есть плоть, и я «в полено» пьян:
Сплю, скрючившись, измявши шмотки…
Напрасно я в себе полол бурьян:
Что вырастет из прогнивших семян,
Раскиданных по каменным полям?
…Что будет утром? - не осталось водки.
1989 г. (1998 - нов. ред)
Пьяное откровенье
© Copyright: Сергей Скарбовский, 2008
Свидетельство о публикации №108100900618
Свидетельство о публикации №108100900618
Рецензии