7

То что у меня есть,
У Бога нет!
А у меня есть:
Ты!
и твоя честь.

Еще у меня есть:
Корзина роз цветов,
но все они сдохли,
Всему виной:
твоя красота
и верность.

Какая же ты плохая,
Какая же ты зря!
Роз цветов не пожалела,
любовь не сберегла!

Прости меня, за то что тобою
я помял простыни.
Прости мне, то что облик твои
отдал осени.

Прости меня, я грудь твою
поцеловал пока ты спала.
Прости мне, я к тебе дождем ливнем не спешным
а ты ждала, ждала, ждала...

Не засохли ткани,
Волосы на полотенце лягут, мокрым...
Виноваты сами,
Даже бесы, нам
не помогут в этом...

Какая же ты грешная.
Какая же ты чужая.

Говоришь мне: «Плохая Я!»,
«Все зря!»,
Но, здесь, сказав со вкусом
я не любитель плохих «плодов фруктов!»,
то есть, правдой говоря:
«Ты хорошая!», «И не зря!»,
Не взирая на то, что, корзина роз цветов...
умерла... умерла... умерла...
от тебя...

«Ты прелесть!», и нечего другого
не приходит в голову,
«Ну и хорошо, что другого
те не приходит в голову!»,
Улыбаясь ты, ответишь мне...
...увы!