Отпущенное время

Детство торопится обогнать яркую птицу заката, не подозревая, что для кого-то этот закат - последний. Так всегда – на подъеме жизненного пути трель детского смеха сливается со звоном погребальных колоколов. Непреодолимая разница в возрасте дробит человечество на ячейки. И только годы являются зыбким мостиком между ними.
«Эй, это моя дорога!», - крикнет розовощекий мальчишка.
«Это мой путь», - прошелестят сморщенные губы старухи.
«Каждому свое», - устало вздохнет небо. Оно знает, что в мире все еще много страшного, и существует огнестрельное слово « война», которое не знает разницы между стариком и младенцем.
Но у людей короткая память.…И по – прежнему дети будут стараться поскорее повзрослеть, а старики разгладить морщины. И те и другие еще не раз упрекнут друг друга в непонимании.
Чему может научить тот, кто живет в страхе перед смертью. Что может дать тот, кто еще не заглянул в глаза одиночеству?