Гремит гром твоих упрёков,
Что заменит, лепеча,
Буря, стоя на пороге,
У неё в руке свеча.
Крик заменит нежный голос,
Словно шелест лепестков,
Он проронит слёзы в воздух,
Запах оттепели льдов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.