Осколком прошлого –
Роскошный кипарис,
Корнями въевшийся
В забытую могилу…
Он музыкантом был, и мог любой каприз
Исполнить исподволь, за тихий шёпот: «Милый…»
Он мог. А надо ли?
Не этого ждала…
Смычком по струнам, о!..
Как пальцем по щетине!..
А он наигрывал, калился добела,
И вяз в пассажах так, как будто камень в тине.
Молчала. Слушала.
Вздыхала, не спала…
На кожу мягкую,
Свою, хитро глядела…
Уже не помнила, как то с себя сняла,
Что утром солнечным на грудь себе надела.
В пупок прицелилась…
Мизинец утонул…
Легко расправила
Распущенные косы…
Зевнула сладостно, а он b-moll “загнул”,
Глазами требуя ответы на вопросы…
Был приступ ревности.
Дуэль, и он убит…
От скрипки старенькой
Пассажей не дождёшься!..
Пупок надушенный вновь пальчик теребит…
На грудь открытую смотреть – не оторвёшься.
8.10.08
Мазохистский инструмент. С. Дали. 1933
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108100803196
Свидетельство о публикации №108100803196
Рецензии