Нет, нет, поэт не лжёт,
Но истина любая,
Тускнеет, солнце лишь уйдёт,
И загорается другая,
А старая, уж ложью обрастёт.
Так свет, что на камнях играя,
Причудливые грани зажигает.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.