Мы задышим прахом новорожденных глаз
Тех, что хотят сказать,
как дорог этот ночной глоток
ветров скрипучих.
Умрёт куча ненужных фраз,
заснувших где-то на глубине
беззвучной мысли твоей,
среди песков зыбучих.
Ты снова в потёмках блуждаешь во сне,
пытаясь понять что наскучил
тот дождь, что стучит
по ночам в тишине
и душу тебе измучил....
no tiene sentido
© Copyright: Утро На Море, 2008
Свидетельство о публикации №108100801081
Свидетельство о публикации №108100801081
Рецензии