Танец Брэнскомба

Разве можно выразить словами
Танец смуглых тела, ног и рук?
Тень и свет в глазах, в губах, в надбровье
И дыханья осмыслённый звук?
И биенье сердца, трепетанье
Пальцев, поясницы, бёдер, плеч –
Как листвы под моросью дрожанье? –
Чутких жестов тающую речь?…

Можно ль танец крыльев белоснежных
В человечьих выразить словах?
Колебанье звёзд, ручьёв бег вешних –
И небес безудержный размах?
Сколько люди слов уже сказали,
Чтоб воспеть свою природу-мать!
Сколько ей имён прекрасных дали,
Сколь ещё придумают опять!
А когда пытаются поведать
О любви, о боли, о мечте
Или о значеньи тьмы и света –
Сколько скажут слов – да всё не те…
Не придумать человеку веки
Языка, достойного красот
Бытия, – бегут покуда реки
С мёртвых белопламенных высот.
Лишь сама река сказать сумеет,
Ветер в небе лишь сумеет спеть,
Прошептать – трава под суховеем, 9.
Оценить – упрямая лишь смерть…
Да – лишь тело смуглое индейца:
Взмах бровей и голос чёрных глаз,
Чернокрылых прядей взлёт мятежный
Верный смогут повести рассказ
О любви, о жизни и о смерти,
О биеньи сердца, о мечте,
О зиме суровой и о лете,
И о вечной мира красоте…

Струи рек и камень, о который
Спотыкаются они на дне;
Плоть земли, под солнцем плодородной
И листва, что шепчется над ней;
Рог оленя, серого клык волка
И пушистое перо совы;
Кремня заколдованный осколок –
И волна вздыхающей травы, –
Как и шея с кадыком глубоким,
Добродушного лица печальный взгляд,
И могучие как ствол секвойи ноги,
И бугристых мускулов парад, –
Создано природою единой
И навек ей объединено;
Слеплено из одинакой глины
И из нити сплетено одной;
Из единого всё вышло праха,
Из единой родилось мечты,
Сковано единым смерти страхом –
Блики разные единой красоты.

Потому лишь танец величавый,
То спокойный, то вновь дикий вдруг
Описать сумеет солнца славу,
Объяснить реки журчащей звук;
Силу ветра передать и бури,
Грусть берёзы – и молчанье гор;
Рассказать, как туча брови хмурит,
Паутины описать узор, –
И биенье сердца, и страданье,
Радость, изумленье и восторг;
Обжигающее плоть желанье –
И души мечтающий простор…

Потому не требуйте напрасно
От поэтов идеальных слов:
Жизнь – она ведь всё равно прекрасней
Самых восхитительнейших снов.

       06.07.98