***

ПРИВЕТ!
Немножко скажу тебе, что бы было интересней и понятней….
VzдоХ, это не литература, не книга, просто сбор мыслей и фраз….писался он довольно таки долго, даже скорее «не писался»… валялся он по рюкзаку, столу, тхт.шным файлам, пока не дошли ручки собрать все ошмётки, бумажечки, писулечки и нацарапы….что бы получилось то, что ты… и прочтёшь ниже…
Штука уникальная…в армии грят…»тупею и грубею»…я решил что расколбашу этот стериотип, и где ты увидишь пометочки «А», это и есть слова написанные за время срочной службы (так что может проблемы не совсем понятные…но….просто представь «тот» мир…и может поймёшь меня тогда…)
В одиночке…..почему в одиночке? …потому что частенько «бываем мы в одиночных камерах», …вот они люди за дверью…а не слышат…ну я не хочу много говорить об этом…ты я полагаю додумаешь читая всё сам...
тут….мы просто с тобой поговорим… по рассуждаем…я не буду всё тебе объяснять, ты и так «гениальный» человек….)) как темы в разговоре меняются и появляются из ничего, так и тут, никакой конкретной структуры…
..это чистой воды эксперимент…и читаемо или неусвояемо сие…расскажешь уж ты мне…а пока… открывай и читай..






СИДЕЛ Я В КАМЕРЕ ОДИНОЧКЕ,
АХ ЭТА ДЕВУШКА СИДЕЛА ВЫШЕ,
ГОВОРИТ ПОХЛОПАЙ СЕБЯ ЛАДОШКОЙ,
ЧТО БЫ Я ТЕБЯ СЛЫШАЛА…(Хоронько оркестр)

«Потерянный чемодан»

В темную зимнюю ночь,
На вокзале за третьим местом.
Потерялся вообще, напрочь,
Чемодан со всем своим весом.

Он стоял зажатый сиденьями,
Принимал оплеухи от грязи,
Наблюдал за всеми тенями,
И хотел быть хоть с кем то связанным.

Пыль на серую кожу ложиться,
Потемнели без блеска замки,
Как хотелось ему сейчас забыться,
Что бы вспомнить тепло от руки.

Но за ночью надежды рассеялись,
Таял снег, исчезали мечты.
Ну, а он стоял и надеялся,
Что за ним придут и они.

Те, кому, нужен кожаный серый,
Ну чуть-чуть поцарапанный бок,
Благородного возраста, целый,
Чемодан пригодившийся в прок.

Алой лентой рассвет растянулся,
Стали тени полсти по углам.
Чемодан ещё раньше проснулся,
А вернее он и не спал.

Но один он стоит под сидениями,
Перед ним мелькают тысячи ног.
Как хотелось ему быть хоть с кем то.
Как хотелось и как он не мог...
«А»


Тихо.
Тихо- тихо.
Тихо- тихо- тихо. Так тихо не было, когда появилась земля и на ней не было жизни.
Ночь. Уже первый час, а закат всё алеет на горизонте. И там тихо и тут тихо.
Шёпот песка под ногами как тишина. Треск цикад и прочей мелочи, тоже тишина.
Один.
И тихо тихо. Неслышно ни слов, ни звуков, ни дыхания людей.
Тишина.
Ни в какой лаборатории, никакому гениальному физику не воспроизвести ту тишину что слушал я.
Ничего никак и ничем не говорило мне что люди, ещё… кроме меня, есть на земле в эту минуту. Во мне было так тихо, что стало больно.
Больно не потому что не видно людей и не слышно их звуков которые были со мной не прерывно.
А потому что тихо.
 Тихо во мне.

       ХХХ

Я один словно перст, в этом мире чужом,
Я покрывшийся пылью, Я заброшенный дом.
Гулким эхом в груди слышен стук молотка,
У меня нету сердца, его съела тоска.

Я забытый годами, людьми и судьбой,
На закрытых парадных скрип души молодой,
Я так молод и смел, но Я пуст и забыт,
Я бы мог всему миру рассказать как Я сыт…
Как Я сыт и богат в пустоте сам собой.
Как мне это не надо, как Я нужен другой.

Звуки волн на прибое и теплеет внутри,
Говорю сам себе, «проживай и гори».
Гари ярче звезды как назвал её Цой,
Прожигай ярче солнца, ты же можешь, родной.
Сам себе я не нужен, сам с собой я ничто,
Я съедаю себя превращая в дерьмо.

Только ты… ты не веришь…
 …Я бываю и прав!
Повелители мира, я теперь…
       здесь…
       ваш раб.
Я не феникс…
       но пепел –это тело моё,
Я упал, вы поверьте, и я встану ещё!
«А»


Я ПОРАДОКСОВ ПОЛОН,
ВЕСЬ Я СПЛОШНЯЦКИЙ ПОРОДОКС…))

Я стар, мне много лет не по рожденью.
Я много сделал, много не успел.
Но что имею, ходит с моей тенью,
Всё что нашёл, когда то я хотел.

И страшно в голосе, младом и крепком,
В глазах блестящих юным озорством,
Мне видеть старца под тяжёлой сеткой,
Локтями упирающего пол.

Я создал мир, я создал много Таин,
Смешных, серьёзных, бесполезных тьму,
И если снег зимою таил,
Причину я всегда найду.
Но не пророчу я падений государства,
О смерти ранней не скажу,
Мне хватит буднего лукавства,
Я обману, но не совру.

Мне вечных 20 третьим летом,
Я вечно буду жив собой,
Я прав давать другим советы,
«Старик» с душою молодой.
«А»
Ох как пафосно, как громко…))) аж самому неудобно

       ХХХ

А когда то Я скажу на конец таки, то… что от меня ждут.
Когда то я не буду искать альтернативу и решение которое бы отличалось от массы, верное оно или нет… оно новое, с той самой идеей которая меняет уклад и рождает антипатию или реже симпатию. Эта идея заставляет не просто произносить слова, рождать инстинктами решения, она несёт функцию которую исполнять может «только» человек, и поэтому должен, должен думать собою, должен думать не стадом….
Каждый из нас как личность имеет глубину которую и представить сложно, но… всё же… социум…
«А»
       ХХХ

Мне говорят друзья, ну что ты загоняешься,
Писал бы проще и понятней всем.
Тогда уж точно бы понравился.
Всем людям, верно без проблем.

Не трогал бы проблемы мирозданья,
Смотрел бы проще на судьбу,
Описывал в любви признанья,
Про водку бы писал и про тюрьму.

Ведь людям нравится попроще,
Сюжет историй за столом.
Где девушка искала парня,
Но он погиб оставшись сном.
Где можно погрустить о парне,
С отсидкой 49 лет,
Ведь молодой же и желанный,
А воли нет, а воли нет.

Быть может правы вы родные,
Писать попроще, мой успех.
Но как то знаете….погано,
Быть «мной» и быть …попроще всех.
«А»
       ХХХ

Как же хочется иногда закрыть глаза и не думать о вчерашних ошибках, сегодняшней пустоте и завтрашней неопределённости. За красивым цветом скатерти на столе, ярко красные ягоды, переходят в безитожность и ненаполненость сегодняшнего вечера.
Кто то гонится за деньгами, властью, свободой. А таких кто гонится за чувствами, эмоциями, светлыми мыслями…
В гонке не замечаешь красную скатерть, если есть куда бежать.
       На улицу… за зарплатой… за долгом…
Где искать чувства. Улица, фонарь, аптека…
 В этой гонке не знаешь направления и результата. Возвращаясь безрезультатно домой в последнюю секунду можешь понять, почувствовать, то что искал весь день.
 Но вся проблема что ты не знаешь что это…. открывая глаза и настраивая фокус на ярко-красную скатерть.

       
       За мечтой …да к солнцу за мечтой
       «Дорога к солнцу»

За светом к солнцу по дороге,
К мечте к желаниям своим,
Бежим сбивая в кедах ноги,
Всё оставляю позади.

Под шагом пыль и брызги в лужах
Смешались в клеящую грязь.
И только в наших свежих душах,
Желанье есть ещё бежать.

Мы молоды как дети солнца,
В рассвете видим милый дом,
В нас сил ещё найдётся много,
Перевернуть весь мир вверх дном.

Мы поколение не ждущих,
Даров и благ из пустоты.
Мы поколение идущих,
Вперёд туда, где есть мечты.

Мы любим, хочем быть любимы,
Мы знаем цену этих слов.
Мы поколение строптивых,
Бегущих к солнцу БЕГЛЕЦОВ.
«А»


Свет фонаря печатал луч на влажный асфальт узким полотном. Мое настроение шагало поскрипывая песчинками пыли под рифленой подошвой. Прохладный ветер подхватывал края черной кожаной куртки слегка раскидывая их по рукам. Сигарета медленным ярким огоньком освещало лицо слегка наклонённое вниз.
Дни тянутся друг за другом серпантинной дорожкой то ныряя вниз, то поднимаясь в вверх забывая о себе. Красивыми ласковыми словами открывались перед глазами вечера прошедшего месяца. Как там она. Чем занимается. Может спит, а может смотрит телек. А может и с парнем…может даже моим знакомым….занимаются сексом. Хотя сексом…скорее просто…..
А может… Может.... и смотрит телек.
А что, интересно, жизнь думает о мне. А, интересно, она думает?
Светофор жёлтым глазом моргает уже три минуты. А чего мои ноги стоят и глаза смотрят на него. Красивый наверное, яркий, ночной.
Моё одиночество вздохнуло, и пошло опять вперёд отсчитывая секунды ночного света. Как же так. И почему именно так. И пройдёт это завтра или послезавтра?
Интересно когда закрываются глаза, мир меняется или остаётся таким же, спросило моё детское любопытство. А когда открываются, точно меняется!, ответил «опыт переживаний». Вот шагаю я в никуда, и каждый шаг наверное что то значит, а может и обозначает. Опять в тупике.
Знакомые деревья в цвете ночи, как художник неправильно наложивший тени с одной стороны слегка поддерживаются светом фонарного столба на котором красуется реклама «Поможем пОХУдЕТЬ за две недели! 100% результат.»
« Гы-гы» - подумала моя глупость.
Вот где то в одном из этих окон, живёт Катя…в каком… вот в том где стоит 2 вазона и горит дневной свет… нет… а может вот в том где видна зелёная люстра… кто его знает.
….»а всё равно интересно», думало любопытство окидывая быстрым взглядом горящие окна без штор.
Когда всё изменится, это сразу случится или нет, а я почувствую когда это будет?
…в туалет чё то припёрло… и как всегда на этом месте, чудеса какие то… потерплю.
       Шаги зашуршали по примятой желтеющей траве чуть быстрее чем раньше. Дерево с широкой кроной и толстым стволом заступило меня от подглядывавшего фонаря. Хорошие мысли приходят в такие моменты особенно о смысле жизни.
«Душевно…» подумалось настроению застёгивающему ширинку.
Идут и улыбаются. Красивые. Наверное мне. А может и обо мне… от… дуры.
«Не, это Я дурак» - сказала критика. вечно что то неприятное болтает, как терплю её не пойму.
Терпение промолчало.
А где же звёзды? - подняв голову вверх, обиделась романтика.
«Вечер не удался!» - сказало настроение и ускорило шаг.
«Да нормально всё!» - подтвердил мой голос отвечающий на мобильный звонок.
«Да лучше всех!» улыбнувшись, шаг замедлился, и голос солидно заакцентил.

       ХХХ

Интересно кто из людей первый раз посчитал сколько ударов сердца на вдохе. Учёные умы давно понятно что высчитали на калькуляторах количество ударов.
 Но ведь это не правда, нельзя правильно понять такую вещь через счёты.
 Почувствовать эти удары, вот к чему хотелось бы придти.
 Удары на оборванном вдохе, на последнем или на первом, на возбуждённом или влюблённом, скрытом или громком вздохе.
 Их будет в каждом случае абсолютно разное количество. И сердце чувствует то, что твориться в твоей голове, а уж это высчитать не в силах никакой компьютер.
И только сам, ты точно знаешь в каком месте на вдохе сердце замирает, а в каком мчится с бешенной скоростью.
Сидя дома и ковыряясь вилкой в макаронах он думал о том…
…«о чём же он всё же думает».
 Пустяковые мысли как крошки хлеба валялись и смахивались со стола. Ни о чём серьёзном думать не хотелось, и спагетти в остром соусе пестрой полоской наматывались на вилку. Под боком урчал холодильник и кошка тёрлась у ног тихонько мяукая и смотря в глаза …выпрашивая колбасу.
«Пойду ка, погуляю» - сказал он поднявшись из-за стола и сделав пару шагов к двери.
Улица пахла весной, первые запахи свежей травы и мокрой земли плыли по воздуху. Короткие юбки и беленькие топики притягивали взгляд и трепет усиливался проясняясь. По улице на встречу обходя лужи шёл Такой же как он, и Такая же и ещё и ещё, сотни и тысячи одинаковых как он людей шагали навстречу.
И различали их всех не столько одежда, цвет кожи или цвет волос. Сколько глаза в которых, то горевало вчера, то шло со злостью сегодня, то ликовало завтра. Думая об этом на него шло ещё сотни и тысячи совершенно разных людей. Где то похожие, а где то не совсем.
Смелые взгляды влюблённых пар заставляли смущаться почему то, наверное только им можно так нагло смотреть в глаза, то ли чувствуя превосходство, то ли просто… останавливая взгляд…

       ХХХ

Жил когда то давно, когда дни считали солнцами, а годы зимами, старик… на том самом центре земли куда прямо к его дому сходились все дороги мира.
По этим дорогам шли люди, караваны, мудрецы и слепцы.
По соседству со стариком жили хорошие и плохие, богачи и торговцы.
У всех у них были свои интересы, кто побогаче, те с приезжими о богатстве и товаре дела вели, кто победнее, те с богатыми долю делить пробовали.
А старик слушал.
И… говорил….. иногда, с людьми, целыми караванами, мудрецами и слепцами.
Богатств особых старик не нажил, да и к соседям за долгами не ходил.
Смеялись соседи с него, только и уважали что … за доброту.
Поэтому и жили в мире, кто побогаче, а старик победнее.
И вот в новый свежий день, встало солнце, и увидело старика уже не спящим.
Старик был необычно задумчив и смур.
В этот день солнце смотрело на старика точно так же как и вчера, и ветер дул на него так же с востока как и вчера. Только старик не стал делать всё то, что делал долгие годы, а тихо сидел на камне смотря в даль.
«- Скажи мне, как много тебе надо знать, что бы быть счастливым?» спросил старик у соседа.
« - Я знаю как складывать и вычитать килограммы и метры. Знаю как считать деньги. Знаю как зовут любимую женщину и сына. И я счастлив живя в достатке.» ответил сосед.
Проходили караваны, мудрецы и слепцы…
Но старик слушал их уже не так как раньше, а как будто бы глотал каждое слово с горькой тоской.
 - Я не знаю и трети того, что знают мудрецы.
 - Я не знаю празднеств очень богатых и унижения очень бедных.
 - Я не чувствовал и трети, того, что чувствуют слепые.
Но мне хватило и этого… что бы мне стало скучно и уныло здесь.» - сказал старик собравшимся соседям стоя лицом на дороге ведущей вверх, к богу.

       ХХХ

Я нарисовал сегодня…
Погода мрачная, мелкий осенний дождь косо трепещет по стёклам застёгнутого серостью неба. Ветер секундными порывами заставляет терять ещё в самом соку июльские берёзовые листья.
Мда… мрачновато. И краски были только черные и белые.
Но.
Так было бы если бы я не вышел на улицу. Оказалось не так уж и холодно как представлялось за окном. Лёха мне рассказывал о чём то совсем не важном и не заставляющем думать, дождик просто тихонько постукивал по козырьку моей бизы. Прыгая через лужи и чмякая в грязи, всё казалось таким глупым и весёлым, что настроение просто закипало от удовольствия.
Мысль о том, что в такую погоду два ненормальных идут делать фотосессию плохой погоды в лес, ещё больше подстёгивало не логическое настроение.
Уже и ноги промокли, и клешённая джинса закатана до калена, что бы не зачерпывать больше грязь, а мне весело и здорово от того, что сколько бы не испытано и потеряно, если бы сплинуя втыкал глаза в окно и думал о «неправильном» июле.
Щёлкая камерой секунды провались в минуты.
И когда закончив работу мы начали выходить из лесу на небо, я не удивился нисколько, дождя нет и даже большая туча приоткрыла окошко для пары солнечных лучей.
- Это она специально! - заключил я. На что Лёха зло потянул ворот своей обвисшей от дождя мокрой куртки ближе к лицу.

       ХХХ

Ему всегда хотелось увидеть то, что не видели остальные, почувствовать то, что не чувствовал никто, понять то, что пытались многие.
Но всегда его останавливал страх. Чувствующий , что именно этот может всё что захочет, если его не остановить.
И страх напрягался от часа к часу, изо дня к вечеру, из года в год. Иногда особенно истомлённый и иступленный страх уступал и человек побеждал свои желания. Радуясь тому и собирая силы к новому дню.
Страх не мог придумать как отучить человека от этой скверной привычки двигаться вперёд.
Он перепробовал всё, высоты, глубины, потери, победы. И только один козырь страха ещё кое как в середине жизни мог сдержать человека. Страх смерти.
Это то, что заставляло человека подумать что он, пока, не всесилен. Но это заставляло человека ещё сильнее бороться.
И вот уже совсем седым, человек во сне, впервые встретился с таким же седым и скрючившимся страхом.
- Всю свою жизнь я строил тебе капканы, останавливал и пугал тебя. Страдания от этого ты терпел изо дня в день, из года в год. И чего ты добился.
Ты уже стар на столько, что живёшь воспоминаниями о прошлом, мысли о победах ты оставил в другом времени. Ты уже не можешь двигаться вперёд. Зачем нужны были тебе эти страдания.
- Всю жизнь ты пугал меня смертью. И смерть стала главным врагом моей жизни. А всё таки главную победу я одерживаю только сейчас.
- Я стал стар на столько, что больше смерть мне не страшна.


Я не знаю было ли время когда у неё не было цели. В глазах всегда горит искра завтра.
Взгляд устремлён только в горизонт, и ни яркое солнце, ни морозный ветер не могут заставить отвернуться.
Но почему её глаза в глубине таЯт ту тоску, которую нельзя увидеть и почувствовать, её можно только услышать в откровении. Почему та сила что толкает вперёд с таким напором не может стереть грусть прошедшего. И тёмная полоса её «вчерашнего» дождливого вечера тенью ложиться на каждый новый день.
Время. Только время, как панацея медленно вытравит эту болезнь глаз. Ведь другого лекарства для души нет.
Если только новая свежая любовь. Вот что меняет и убивает в глубине печаль. Вот что рисует будущее и заставляет утром просыпаться в надежде на сегодня и главное на завтра.
А завтра ведь всё будет как хочется, для этого надо только подумать ..так!


Когда по чёрному смоляному асфальту вместо лучей солнца остаются отпечатки пальцев.
Когда хруст под ногами не от снега, а от битого рассыпавшегося как лёд стекла.
Когда от тёплых костров пахнет не берёзой и кипящей сосновой смолой, а жжёной резиной и едкой пластмассой.
(когда заканчивается мир и начинается война)
Она чёрная от горя овдовевшая мать, под такой же чёрной и покрывшейся липкой пылью шалью.
В её глазах рвутся вулканы, выбрасывая мутный пепел и магму слёз, злая от рождения, она злая от времени.
В тенях под глазами и умалишенного взгляда видна такая ярость, которую не может знать человек. Она забыта всеми и наполнена каждым.
Ярость.

Под обжигающим огнём, по рваным веном красной пеной,
Забытый сумасшедшим сном, гуляет ярость во вселенной.
Под черепом, под толщей плоти, на мягких покрывалах,
Захлёбываясь желчью в горле, лежит она в просторных залах.

В глазах её как пульс удары, 170\60,
Ломают кости рвутся раны, и видят свой смертельный страх.
Она избалована жизнью, людьми лелеяна в веках,
Её хватает даже мёртвым в их затухающих глазах.

На тёмных, страшных сценах боя, в семье на кухне у плиты,
Забрызгано всё той же кровью, что попадает на штыки,
Что мазала по лицам людям, с глазами полного огня,
Что разрывала на кусочки от ярости свои сердца.

Я преклоняюсь перед нею, в ней сила всех тысячелетий,
Она как марка наша, клеймо на век весь человечий.
«А»

Тупая боль в боку налево,
Стучит неровно что то там,
Оно так чувствует соседа,
Друзей и ненадёжных дам.

Мне хочется упасть на грудь,
Затихнуть, даже не дышать.
Пока скопившаяся грусть,
Со мною будет умирать.

Я не ищу путей к спасенью,
Не надо мне Эдема свет.
Я наблюдаю за своею тенью,
Не год, а уже много лет.

Кричи мне то, что я не прав,
Что заметёшь мои следы,
Какой отстойный, тупой нрав,
И что не знаю то, где ты.

Но стук налево подтвердит,
Давленье выбивает пот.
И будет это как вердикт,
Никчемности моих забот.

В одну секунду всё решит,
Решит проблемы и дела.
И будешь жить пока стучит,
В боку налево суета.
«А»

       ХХХ

Бессонной ночью, я за памятью в погоне,
Цветные краски в оттенках черно-белой тьмы.
В закрытых окнах как в сердцах без крови,
Закрытой птицей в клетке бьются сны.

И не забыть, как и не вспомнить больше,
Чем мог стереть старательной рукой.
За беспристрастной стенкой боли,
Всё то, что было, только лишь со мной.

Со слепотой, с потеряю сознанья,
Подходит к горлу рвоты ком.
Но я стараюсь, не спроста старанья,
Ведь будет результат, я с ним знаком.

Как вековой кирпич я стал беспечен и так хрупок,
Мне нужен отдых от колючих слов,
Что я шепчу и что сейчас так глупо,
Но с памятью и без чужих оков.
«А»


Осенняя…
       Я грустью заливаю горечь,
       Тугого ожиданья лета.

Почернело небо надо мной,
Поблекли краски на земле.
А грудь наполнилась тоской,
И боль пошла расти во мне.

Так отчего же тёмный час,
Мне стелет мутные глаза.
Н а улице как и в душе,
Пришла осенняя пора.
«А»


1979-2000
Ты знаешь, абсолютно реальная ситуация и ощущения…то ли настроение у меня тогда такое было, то ли ещё чего, но было именно так…

За нами много, перед нами больше,
И можно долго спорить сам с собой,
Что лучше, «быть», или всё ж лучше «помнить»,
Или забыть, подумает другой.

Мне закололо, что то там в груди, что слева,
Когда я видел даты на крестах,
И девочка на чёрном мраморе, как с неба,
Смотрела на меня с тоской в запыленных глазах.

Я про неё не знаю ничего, ни имени не помню,
Ни рождения.
И только даты говорили о годах,
Что оборвавшись стали тенью.

Простые счёты, 22ой год ей шёл,
Когда без солнца стали сутки,
Я помню взгляд и красоту её,
Хоть в мраморе мне любоваться было жутко.

И больно, было больно…как удар,
Ножом вскрывающий грудную клетку.
И как же раньше я не понимал,
Что вот ОНО, что бьёт так метко.

Что вот ОНО, способное меня,
Порвать на тысячки кусочков,
Способное закрыть глаза,
И в рассуждениях поставить точку.

Причины – это просто пустой звук,
Не интересно как случилось это,
Есть факт – на чёрном мраморе изруб,
И от тоски душе нет места.
 
Ей вечный 22ой год,
Песочные часы стоят пустые,
И страшно – время всё идёт,
И страшно – все мы молодые.

Беречь себя – наверно глупые слова,
Смешить не будем бога планом судеб.
Но я скажу, мои друзья,
ДАВАЙТЕ БУДЕМ, просто будем…
«А»


Твёрже. Крепче. Сильнее. Вот что я снова слышу по телеку в музыке и днях.
«Время нынче такое..» говорят из-за углов и грязных люков толстые морды дожёвывающие куски человечины.
«Хочешь жить, умей!» - и ничего не изменилось из животного мира, только начали мы прикрывать голову тазиками и темными очками отвечая «УГУ», а когда то бегали на равне с кабанами и охотились в борьбе за свою жизнь.
Поистерлись мы, может не совсем, но с каждым годом больше. Если через сотню лет люди перестанут уметь любить, я не удивлюсь ни на микрон мозга. Им ненужные в плане постройки карьеры и зарабатывания горы денег, чувства просто затвердеют, окрепнут, до полного исчезновения.
Тверже. Крепче. Сильнее.
И будет уже не «чувственное», а просто «восприятие». Вот в тот момент и закончиться в головах последних, эпоха «романтизма» и наступит «практицизм», где всегда будешь знать что хочешь, в каких размерах и количествах.
Скучно наверное будет.
Но всё равно. Тверже. Крепче. Сильнее.


А ты любишь сейчас…знаю что любишь…да ты и дня не смог бы без этой…любви…странная она конечно штука…благодаря ей рождаются и умирают, остаются рядом на всю жизнь и начинаю ненавидеть.., просто она мне кажется…«что то совершеннее нас в нас несовершенных»
Я признаюсь искренне:
«Я не знаю, любил ли меня человек, просто ни за что, Я такой какой есть!?»
Нам нравятся тела, (некрасивое слово) похоть, желания быть «не одному», быть нужным, не отставать от друзей у которых роман за романом, выгода, манеры, смелость, дерзость, ласка и много много прочего... Это всё, что мы любим в человеке.
А бывает ли любовь, в которой мы любим человека, просто за то, что ВОТ ОН – ЧЕЛОВЕК и ВОТ ТАК МЫ ЕГО ЛЮБИМ, ни за что?
Ни за что… это ни за глаза, ни за поступки, ни за характер… Так что же тогда такое любовь? И не эта ли настоящая любовь… любовь за то, что не видно тебе.. не восприимчиво осязательно и обонятельно…))
Я не любил так….но знаю и видел людей, которые НЕ могут объяснить за что они любят другого.
Это наверное дар, как дар живописи, или музыки… нельзя научить гения, ему можно дать «школу», научить держать кисть и читать ноты…. Но ведь нельзя научить человека творить гениально…
Это дар…
«А»

Я ходил по ночной темноте,
Топтал метры и пыль от дорог.
Я был там, что считают «нигде»,
Видел то, что увидеть не мог.

Мне не верили даже друзья,
Предавал меня солнечный свет.
Пока «где то» не встретил тебя,
Пока ты не сказала «Привет!»

Я наивным молочным щенком,
И беспомощным словно младенец,
Всё не мог понять, а потом.
Онемел своему счастью не веря.

Я молчал равно год и три дня,
И сказал по прошествии срока,
«Почему не люблю я тебя?!»
«Почему за хорошим так плохо?»

Словно крикнул в бездонный колодец,
Только эхо отбилось от стен.
В тишине ничего не вернулось,
В тишине всё уснуло совсем.
«А»


…зачем опять этот сон.
Зачем опять донимать мозг, что бы он взрывался ближе к рассвету, поднимая меня с подушки в поту и холодной мыслью.
Почему он опять приходит, его не было уже пару месяцев. Я забыл этот страх.
Я забыл то вчера, что не хотел помнить. Но опять, этот сон.
Ведь Я же люблю.
Ведь Я же всегда любил.
 Откуда он вообще появился. Ничто не пугает меня в жизни, Я понял сущность страха и его бесполезность в пустом. Но этот сон, единственное что может заставить меня упасть на спину пряча горло.
И Я знаю лекарство.
Ведь Я же люблю!
Ну вот….скажешь ты….так мало лирики «пра любоф!» и та.. проблемная какая то… Я, по чеснаку, очень люблю девушек, без них - ох! как …никак, люблю влюбляться, но вот писать про неё…любовь эту… не получается так, как она это заслуживает….великое чувство…(но я буду работать над собой)))


Вот не умею и не люблю разговаривать по телефону, все обижаются, что ложу трубку не закончив разговор…спасибо «родные» что терпите…спасибо)))
В моём мобильном 300 номеров,
300 человек, 300 голосов,
В моём мобильном играют тонами,
Голоса друзей рингтонами.
О любви, о боли, о жажде, о крови
О потерянном в ночИ и найденном в поле,
Меня слышат они все, порой не в себе,
Порой на земле, иногда на луне.
И терпят как…боль, слов моих соль,
Порой о том, порой о сём,
А порой и не о чём. =)


Тем кто звонит….(Звонящим мне!)
Люди забывчивы, то мы молоко купить забудем, долг вернуть, то звонить друзьям…))

Поговори со мной, ну просто вот поговори.
Скажи избитое: «Ну как дела?»,
Я расскажу какие тут идут дожди,
О чём я думал последних полчаса…

Я расскажу как следует любить,
Как я умею находить ответы.
К тому, что ты забыла бы спросить,
А я спросил, раскрыв твои секреты..

О солнце, о здоровье, о судьбе,
Спроси, и я совру « Всё круто!».
Ведь главное, что бы тебе,
Спокойно было, что для тебя так трудно…

И я увижу в звуках добрый смех,
Твои глаза блестят идеей «завтра»,
Когда увидимся наверняка,
Когда слова мои окажутся взаправду.

Ты говори со мной, ты говори,
Тебе открою тайны дня и ночи.
Ведь для меня сейчас ты центр у земли,
Ведь я сейчас один,…ты знаешь точно…
«А»


Классика и я…

Я классику, ну не люблю со школы,
Читать стихи, скучней заняться нечем,
Мне Пушкин, Тютчев чуждые герои,
Их страсти счас таблеткой лечим.

Бухаем водку, гоним синь по венам,
Вгоняем в головы метал,
Читаем про ведические схемы,
И верим Нитшевым словам.

У нас тут дам с достоинством и честью,
Теряющих сознания от грубых слов,
Уж нет…и я без всякой лести,
Скажу что мир другой...других отцов.

Но… Стоит всё же отдать часть должного поэтам,
Поэтам тем, что знали скрип пера.
Тем, что писали лирику…портретам,
Любовь всей жизни видев раза два.

Высокопарный стих, и правильные фразы,
Как мне не нравиться такой подход,
И всё же в классике заразе,
Мы выросли и шаг назад, лишь шаг вперёд.

Никто писать не учиться с Донцовой,
Никто не сочиняет как Ильюша Чёрт.
Вся проза начинается с Толстова,
И с Пушкина поэзия начало всё берёт.

Как ни пиши, назад взглянуть придётся,
Пускай немного, пусть одним глазком.
И !ЭТА! МУТЬ, зовётся,
Пусть современной, но с классическим душком..))
«А»


Спасибо всем ВАМ:
Лёхе, Жэке, Таньке, Оле, Светику, Виталю, Коришу, Арчи,(вам за , таки терпение и понимание) Кате «кошке», Ане Ш., , Марине «Куш»(за всё), Марине Середенко (за беседы), Максу и Лене, Пархиму(за поддержку спасибо), Никитосу, Мише Букатичу(альт он и в Африке альт), Кирюхе «ДиВиДИ»(за тягу к высокому), Ире Тишкевич, Ире Широкой, АлёЖке, Алесе Лось(за другие слова и мысли), Аньке «каприз»(суперчеловечек), Ане Санжаровской, Юльчисонке «кусочектюлечкО», Кичерову Лёхе(за пв!), «Кваку» Дёне, Лёхе Шайтору, Машке, Наташе ЛОСЯнковой, Оле «кенги»(за консультации), Пашке Власову, Саньку, Стаяну, Тимурищу, Диме, Лёхе Слижевскому, Ване Трофимовичу, Лизойду(эх..систрёнка!), Ульяне (мед.помощь)…и конечно же родителям за терпение