Когда под указательным и средним
Биение замрет на смуглой коже,
И запах ночи, заплутав,
Затихнет в смоляном потоке
Твоих волос,
Спадающих на бледный лунный свет,
Придет уверенность,
Что большего не надо,
Что нет печальней фальши продолжений...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.