Снова нет места, куда бы я мог отнести свою боль.
Снова свернув её в душу иду и молчу, сам не свой.
В этой дурацкой игре я тебе проиграл 8:0,
Выплюнул сердце на снег и едва не покончил с собой.
Я без остатка себя отдаю этой тёмной тоске.
Сгорбившись, молча и глупо блуждаю средь улиц пустых.
В клетке душа, разум будто бы держат на поводке.
Я, как старик, проклинаю надсадно любовь молодых...
Где - то залязгает память тяжёлою цепью мечты,
И приползёт ко мне в душу, и снова там будет скулить.
Я понимаю, что поздно и что сожжены все мосты,
Но позабыть не могу, и наверно придётся запить.
Голос мой снова простужен так стало быть снова весна.
А если весна, значит скоро я снова на всё положу...
Знаешь, наверно при встрече я всё же пошлю тебя на...
Нет не смогу. Я наверно ни слова опять не скажу.
03.2002.
Снова нет места...
© Copyright: Чемодан Без Ручки, 2008
Свидетельство о публикации №108100502492
Свидетельство о публикации №108100502492
Рецензии