Портрет В. Э. Мейерхольда. П. Кончаловский

О чём задумались, маэстро?
Слова, сомнения, мечты…
Не вдруг ушло, умчалось детство,
Сгорели юности мосты…

Без чётких контуров надежда –
Как на театре скуки пыль.
Без пятен, белая одежда –
Лукавство века, а не быль!?

Разгадка жеста стоит мысли,
А страсть эмоций – мишура.
И есть ли правда в здравом смысле,
Когда вас гонят со двора?

Наивность – признак интеллекта,
А не иллюзии козла!
Иль этот мир – плебеев секта,
Невежд, дорвавшихся до зла!?

Горят костры, рождая тени,
Являя светом пошлый мрак!
И скорый суд не знает лени,
Здесь машут пуще после драк!

Кому нужны глаза и руки,
Когда увяли все цветы?
Кто ищет взгляд – стяжает муки,
Нащупав дно у пустоты.

Зачем предчувствие поэту,
Который, вечность позабыв,
Как падший ангел, канет в лету,
Души томленье не избыв!?

Найдутся ханжеские боги –
Всегда готовы подтолкнуть –
Им не впервой о крылья – ноги,
Ату, даёшь маэстро пнуть!

Сопротивляться бесполезно –
Они, до срока затаясь,
Лишь ухмыляются скабрезно;
Всего-то реплики: «Ты, слазь!»

О чём задумались, маэстро?
Погасла трубка, пёс у ног…
Кто замесил из плоти тесто?
Кому отведать сей пирог?!
24.02.06