Простите...

Опять на сборе урожая Смерть
Посевы убирает за другими.
Приходится на сбор ее смотреть,
А матери становятся седыми.

Не передать всей горечи утрат
И соизмерить боль никто не в силах.
И Ангелы скорбящие молчат
Застыв на свежевырытых могилах.

И кто осудит наших матерей
Что в крик кричат молитвами ночными.
Ничем не искупить тех страшных дней
Где матери становятся седыми...
Доработано 12.02.2026


Рецензии