***

       
От фальши надоедливой устали
Разрушенные блефом города.
Просвета в них не видно никогда -
Они срок гибели мотают, как мотали.
И будут, не осилив перемен,
Мотать и дальше - в зиму тихо вымрут -
Заведомо могильник братский вырыт
В многоэтажках. С их запавших вен -
Истерзанных, обколотых - исходит
Бездушный, трупный холод в блеклой тьме.
Живем, перемешавшись, на войне -
Сквозь пальцы, как в песок, вся жизнь уходит.
Уже простились навсегда с собой,
И ближних, вымучив, послали звучно к чёрту -
По высшему разряду, может, сорту:
Когда агония, банальности на кой?
Ушли на тонком плане очертанья
Грядущего в безжизненный песок.
Пустыня бездыханностью в висок
Ударила, переборов сознанье.
Как откопать живительный источник?
Родник заглох в подвальной, трупной тьме,
Когда забыли небо на войне,
Когда ушёл в пике последний лётчик,
Который обучился чистоте,
И приручал иных, уже ослепших,
Оглохших, может, просто озверевших,
Перечеркнувших тягу к высоте.
Какие мы, таков наш мир в округе.
Не надо сеять пепел на врагов -
Они не выплавляли нам оков,
Мы нелюбовью вклинены друг в друге.
       __________________________________
Царапалась, выискивала повод умереть,
Летела бабочкой из куколки на свет,
Не видела ни дня, ни темноты,
Ослепла рано, что б уже не сметь -
Знать, сколько месяцев, а может, долгих лет,
А может быть, секунд - ждать высоты.
       _____________________________

Гитара стонет - так поёт,
Что б сердце нежно замирало.
В гармонии - всего семь нот -
Звучат. Им вечно было мало
Той тишины, без темы слов,
Что б лето обрело молчанье.
У ангелов нет голосов -
Они причастны к тихой тайне.
Цвет белый радугу вобрал,
Как тишина - все в мире звуки -
Их отторжение, накал
Под радость дня и ночи муки,
Их изнуряющий предел,
Высоковольтность откровенья -
Беспутный месяц проглядел.
И мы звучим его забвеньем.
А в небе радуга взошла -
Мелодия проникла в это,
Гармония опять спасла.
Поэта - и немножко лето.
       ________________________________
Себя раздам по пятаку - просящим призрачных чудес.
Возможно, на моём веку мне хватит пятаков с небес.
Карманы мелочи полны - звенит бесхитростная медь,
Напоминая: блеск луны всё может - даже поиметь.
Мораль глупа - забыла, что - всё продаётся под луной.
А души грешные - почём? Берите даром! Бог ты мой!
Звезду торговец продаёт, прося пятак за броский блик.
Ему, как водится, везёт. А в храме - не пригоден лик -
Под не продажность тишины - вершины воплощенья слов
На том отрезке вышины, где неба стёртый слышен зов.
 _________________________________________
Стрелой смотрела, видела лишь цель,
Учила азбуку, владея каратэ,
Скакала белкой рыжею по веткам -
Внутри себя, где раздавалась трель
Мобильной гадины. Какое фуэте
Она отплясывала в чьей-то ловчей сетке!
       ________________________________

Я умираю каждый день. Труднее нет занятия.
Уходит отголосков тень и суетность понятий.
Я не ищу следы потерь - Бог сохранит и это.
Закрыта безвременья дверь за памятью, что б где-то
Всё отпустить - и умереть легко под тему лета,
Когда так хочется иметь на сердце отблеск света,
Когда оплачены долги, а близкие не вспомнят -
Те первые твои шаги - неровные, спросонок,
То счастье, когда я жила наполнено, не смея
Вспугнуть грозу. А смерть вела по кругу - и немея -
Давала небольшой аванс под обретенье боли.
Я больше не впадаю в транс при сладостной неволе -
Отточенных на смерть страстей, где в зазеркалье тёмном
Июнь распознаёт гостей - и не ушедших словно…
       _____________________________
Опять в молитву погрузилась моя беспутная строка.
Она дождям, как есть, открылась, зависнув каплями пока,
Терзает бег ночных прохожих, меж луж осмелившихся жить.
Она в душе разлад итожит, которому, как пить дать, - быть!
Она не открывает лица. Она - прозрачна и легка.
Привыкла судьбам тех дивиться, в ком жертвенность, порой, светла -
Той болью, что сокрыта взгляду, рассудку, склочному с душой.
Прохожему строка так рада, как будто он - один такой!
Всех уберечь от непогоды она пытается крылом,
Прикрыв полоску небосвода молитвою, что б ожил дом!
       ________________________________

Кривые зеркала, отлитые в измены.
Трамвай поёт о том, что явно - не своё.
У нот есть слушатели, если слуха нету,
Когда грядут под марши перемены,
И различаемо в задоре: ё-моё! -
Завидуешь глухому к звукам свету!