На твоё письмо, Евгений. З

Простите душу! Я, не в счёт.
Простите сердце – пламя в небо!
Простите искренность – в почёт.
Простите жизнь мою, где б не был.

Вот! Строки истинных значений:
Когда бы белый лист не мялся;
Когда бы не было влечений
В строках, парадом изгаляться...

Я ль писчий брат? Кому же знать?
За пришлые свои мгновенья,
Что тяжело себя искать
И quatrain искать для мненья.

Ты прав, Евгений: я – простак
В своих строках, своих же писем,
Которые пустил в «верстак»,
Чтоб, кто-то мог меня услышать...

Уж после всех моих редакций,
Скажу писаньем – не pagliaccio, я,
А во вторых строках – почёт...
А в третьих!.. Я уже не в счёт...

Такая, вот, моя забота.
Пылить в дороге – стихоплёта!

p.s.
Ты прав, Евгений – я не классик,
Но мозг, душа, сердечко...- ПРАЗДНИК!
Исправить много должен я,
Но во вторых строках, себя,
А третьи строки, допишите сами,
Чтоб я не вякал глупыми словами...

Я, уважаю твоё мненье!
И искуплю своё грешенье!

С улыбкой, дружбой, с уважением,
Соломонов А.