Про любовь

И укутавшись в плед, и с бокалом вина в тонких пальцах
Вспоминая о нем, впрочем, что там душою кривить
Не она ль, закурив, предложила друзьями остаться
Мальчик был так горяч, что грозился себя погубить.
Он с балкона кричал: «Люди, женщине этой не верьте!»
Хохотал, истерил, наливал за стаканом стакан...
Опрокидывал, пил, бормотал о любви и о смерти,
Плакал в голос, а после пред ней на коленях стоял.
А она, тихо выдернув тонкую бледную руку,
Уходила на кухню матэ ароматный варить,
Ей хотелось покоя, а он предлагал только муку,
Что же мог истомленный любовью еще предложить?

«Уходи», - и устало прикрыла прозрачные веки.
Он умолк, протрезвел, посидел, сжав руками виски,
Попрощался неловко, без всяких банальных «навеки»,
У двери обернулся и кинул небрежно «прости».
А матэ чуть горчит и остыл слишком сильно пожалуй,
Весь спектакль не стоил того, чтобы портить его,
В плед закуталась, села за стол и волна побежала,
Тонких пальчиков быстрых по клавишам букв и слогов....
Так писала Татьяна, но только пером и стихами.
Правда, что там скрывать, у нее было больше надежд.
Улыбнулась. Ответ замигал маячком на экране...

«Я приеду. Моя умотала вчера за рубеж».