18

Ей было 18. Ему 26.
Она смотрела в него. А он мимо. Она думала о том, какой же он красивый. Он, иногда, – что она смешная.
Они встречались редко. Всего раз в две недели. Она не пыталась говорить с ним. Ей казалось, что у неё не получится. Он ведь был такой красивый…
Он пробегал мимо так же быстро, как и его мысль, что она такая смешная…
Но ей было всего 18 и она не умела еще быть серьезной. Две недели она жила своей обычной весенней жизнью, и только три часа молчком, вглядывалась в него. Уходила и помнила, потом забывала, иногда опять помнила, но все больше забывала.
Однажды она забыла насовсем. Перестала оборачиваться на звук его голоса и стоять на сквозняке, зная, что он пройдёт мимо. Однажды, когда она пришла последний раз, он хотел посмотреть ей в глаза, а она не заметила. Она смеялась над паучком, бегущим по оконной раме…
Он удивился. А она пришла последний раз. Смотрела в окна, но не пыталась запомнить. Ей было 18, ей казалось, что мир – это радуга. А про него она почти совсем позабыла. Проходя мимо двери, на которой была написана его фамилия, она улыбнулась. То ли ему. То ли двери. Она не обратила на это внимание. Он затревожился, а вдруг она пришла последний раз?... посмотрел. Точно, последний.
Она вышла на улицу. Солнечность отражалась в её чёлке. Он вышел в коридор, надеясь увидеть её, но только услышал как внизу хлопнула дверь.
Она вспомнила, как кто-то подумал, что она смешная…
….
Вниз, вдоль вереницы машин. Прямо в запыхавшуюся маршрутку.
…..
Он подумал, что она смешная и сегодня смеялась.
…..
Вниз, вдоль вереницы машин. Прямо вслед желтой маршрутке номер 18…
…..
«Ей 18 - подумал он,- а вдруг не вернется?...»
«Какой же он красивый…» - вздыхала она, жалея, что повода возвращаться больше нет….

На следующий день ей рассказали, что он прибежал вниз. Купил сигареты. Курил. И ушел. Она знала, что он не курил.
Она приехала. Но так и не решилась вернуться. Стоя у входа в серое обшарпанное здание, она хотела запомнить. Но она ушла.
Он посмотрел в окно. Ему показалась она. Но приглядевшись, её не стало. «Конечно, ей 18. И зачем сюда возвращаться?...»

Было жарко и асфальт плавился, проклиная черные шины… Она купила 0,5л живительной прохлады и села маршрутку номер 3.
Ветер дурачился с её чёлкой, а в наушниках кто-то пел про любовь.
Было жарко и даже тень от домов корчилась от жажды. Он купил 0,5 л живительной прохлады и остановил маршрутку. Сел на зеленое сиденье и подставил ресницы ветру.
Через 18 минут кто-то напротив сказал «На остановке, пожалуйста»
Он открыл глаза шире и не поверил.

Они шли по раскаленному тротуару:
- Ты такая красивая.
- Ты такой смешной.
«Она не умеет быть серьезной» - думал он, глядя как солнце целует её чёлку.
А завтра ей исполнилось 19…
...



/Наследие прошлой весны. Кажется, только сейчас решилась это выложить.../