Есть шуты, а поэтов нет

Прошу прощения за небольшое предисловие, но оно необходимо. Перед вами, возможно, не Бог весть какое стихотворение, но дело в том, что спустя месяц после его сочинения оно было похищено вместе с системными блоками, в которых были все мои стихи, а также другим домашним барахлом. Дело в том, что именно это стихотворение не имело копий на бумаге, а восстановить по памяти его было невозможно - я написал его 17 июля 2008 г., т.е. за день до отъезда в Крым.

Но днепропетровские воры, хоть и воспользовались моим пребыванием на черноморском побережье, но все-таки оказались преступниками порядочными, им чужого не надо:) - они поэтов уважают. Так вот, спустя полтора месяца после кражи мне окольными путями вернули диск с копиями всего, что было в моих компах.

Что может сказать скромный автор после такого благородного поступка? Спасибо, господа жулики!

Итак, читайте, дамы и господа. Украденное, по-моему, не так уж плохо.

День рождения Ограниченного Общества

(старая шутовская песня)

Сказка лета – твой личный праздник,
И пока огонь не утих,
Развеселый июль-проказник
В мой бокал наливает стих.

Разумеется, я не помню,
Сколько лет ты сияешь, зим,
Так что песню без цифр исполню.
И спою я лучше грузин.

Ты – рожденная нежность лета.
Человечеству повезло!
Ты в тепло июля одета,
Нереальный судьбы излом.

Знаю – я рассмешу паяцев –
Благовидных твоих гостей.
Но и волк поиграет с зайцем –
А потом – ни ушей, ни костей.

«Третий тост - за любовь!» – раз пятый.
А любовь – это ты сама.
Ведь тобою поэт распят был –
За мгновенье сошел с ума.

Знаю точно: летаешь в космос
Ярких звезд для зрачков сорвать,
Чтоб тоска по глазам – несносна,
И хотелось чтоб горевать.

Приговоры без крайней меры
Их Величество подписала...
По-английски прикрою двери.
Шут уходит в разгаре бала.

Капли с неба – слезы теплее
В сердце лета, в душе поэта.
Даже рифма струну не склеит,
Если чувством она задета.

До безумия в чудо верить
И надеяться… Ждать… Страдать...
И поклясться всю жизнь отмерить,
Чувство высшее не предать –

Это истина вдохновленных.
Только избранные пройдут
Там, где небо ревет над кленом,
Где желаемое найдут.

Целый год мечту не увижу,
И не сядет на трон царь-случай.
Но на йоту с ней станем ближе.
И, возможно, мы станем лучше.

Время – миг, и я вновь приеду,
Лучше всех отыграю роль.
И любому поверят бреду
Шутовскому – народ, король…

По-английски уйду, как прежде,
Чтоб не начали вдруг жалеть,
О любви рассудив, невежды.
Вой, струна – одиноких плеть!

Вой, единственная подруга,
Я всегда подпою тебе.
Город радуг тисками туго
Нас замкнул на ее судьбе.

Я согласен отречься, век свой
В дар нести лишь тебе одной…
От любви не хочу я бегства
И тону в слезе ледяной.

* * *

«…Был с утра грузовик с цветами.
Только карта легла не в цвет,
И его унесло цунами,
А меня от шоссе – в кювет.
Дошутился дурак», - сказали.

Безусловно, вы – угадали.
Есть шуты, а поэтов нет.

17-7-08 г.