Письма на облаках Геннадий Изюмов-Ирина Букреева

Геннадий Изюмов

Письмо первое.

Украдена у времени
осенняя любовь.
Прошел лишь день,
как я уехал.
А может быть, сбежал?
Не смог всё старое сломать,
а новое построить.
Вагонное окно
меняет мне пейзажи,
стучат колёса
молотком в виски.
Я уезжаю,
ждут меня дубы.
Они поймут,
а может, и осудят...
Там старый дом
и речка, с тихою водой,
ласкает ветви ивы.
Там утренней росой
умытые луга.
Там ласточки гнездо
под самою стрехой...
Когда доеду, напишу ещё.
Я б не сказал,
что я тоскую,
но часто думаю,
как ты там без меня.

Ирина Букреева

Поезд тронулся
медленно-медленно
и пошёл, убыстряя ход...
Утро выдалось
ветренным-ветренным.
Я замёрзла.
Болею вот.
Может быть, у меня ангина.
Надо бы на приём к врачу.
Что ж ты так далеко, любимый?
Боже, как я к тебе хочу...
Шла домой и едва не плакала.
(Наревелась... Чего скрывать?)
И с небес то лило, то капало...
Осень, осень...
Опять, опять...
Как доехал?
Надеюсь, встретишься
с той, которую прежде любил...
Я теперь не грустнА,
не вЕсела...
свет не мил,
свет не мил,
свет не мил...
Расскажи, а созрели жёлуди?
Мне бы тоже к твоим дубам...
А пока "посылаю голубя",
горечь чувствуя на губах.

ПИСЬМО ВТОРОЕ

Геннадий Изюмов

Вагон последний,
фонарем мигнув,
прошедший день
увез с собою.
Стою среди забытых
запахов и звуков.
Глаза прикрыв,
вдыхаю теплый ветер,
тебе - глоток,
чудесное лекарство
от ангины.
Вот не хотел,
а все ж подумал о тебе...
и сердце щемит,
и губы имя прошептали.
Дождинками на облаке письмо,
прольется у тебя дождем...
Ты прочитаешь.

Ирина Букреева

Какая грусть разлита во Вселенной...
Сегодня дождь.
Пришло твоё письмо.
В тот миг, признаюсь, о дожде забыла.
В душе мне солнце улыбалось нежно.
И показалось, льётся мёд с берёз,
янтарным цветом покрывая землю.
Таинственными бабочками листья
парили над землёй,
тот сторожили мёд
и после в нём тонули,
погружаясь
в янтарное пространство бытия
и принимая плен, как неизбежность.
Из дома вышла.
Дождь притих,
но ветер гнал облака
по хмуристому небу.
Тебе я с ними передам привет.
Скрывать не стану.
Я ещё печалюсь.
Разлука сердце наполняет болью,
и боль стучит в висках,
по крови бродит,
обидой пробивается наружу.
Зачем уехал в ветренную стужу,
Оставив недостроенным камин?
Поленья в нём теперь не разгорятся.
А помнишь, как ты сам колол дрова,
чтоб вечерами зимними в камине
играл огонь,
плясало пламя страсти,
и язычки молили их коснуться?...

Геннадий Изюмов

ПИСЬМО ТРЕТЬЕ


Сбылась мечта,
вот и один...
Костёр на левом берегу,
и закипает чай.
Смотрю на космы рыжие костра
и растворяюсь во вселенной,
и вижу новые миры,
в них ты.
Вокруг меня остынут чувства,
вселяя холод в клетки мозга,
и только мысли о тебе теплы.
Смотрю на пламя.
Как чарует!
Огонь - чистилище души.
Всё, что хотел забыть,
увидишь в нём:
и старый парк,
и дождь,
и тополь,
тебя, счастливую тогда.
Костёр утих,
распался на углИ...
А ревность искрами летала,
на тело падала и душу.
КровоточИт она,
исполосована словами.
Рубцы останутся, увы.
Туманом потянуло от реки,
и тучка малая луну закрыла,
на ней прочтёшь мои стихи.
Беременный дождём
наступит день.
Под пеплом скрылись угли,
но всё ещё так горячи...
Наверно, к счастью.

Ирина Букреева

А я ходила к тополю...
Темнело,
накрапывал слегка
уставший дождь.
Возможно, у тебя
он шёл недавно,
и твой принёс привет.
И мягко падал свет
из окон дома,
и в нём листва
казалась чудно-золотой.
Но всё же,
столько листьев облетело,
теперь с землёй
смешалося уже.
Он смотрится немного
беззащитно -
наш исполин.
Я на него смотрела
долго-долго
и слушала...
Он что-то говорил,
и всё вздыхал.
Подумалось, о нас.

ПИСЬМО ЧЕТВЁРТОЕ

Геннадий Изюмов

Я солнечным лучем
пишу на облаке письмо.
Тебе.
Хожу заросшими тропинками,
за годы ,мой там
первый след.
Сбиваю веткой паутинки
и прошлого,как будто нет.
Здесь все другое,
даже запах солнца.
Здесь белых нет ночей.
Любовь здесь мягче,
тише и нежней ,
но я хочу оставленной вдали
своей...
Там чувства,
взрывами планет,
сменялись слезами дождя.
Там слов любви
не дождалась ты от меня.
Прощённым ухожу
от глаз бездонно обреченных.
Не проклят!
Я оставляю прошлое
тебе,
ведь ты об этом так просила.
Ты мне сказала :
-Можешь все забыть,
оно теперь мое,
я буду с этим жить...

Ирина Букреева

А я ходила к облакам -
ждала ответа,
а я читала по губам
в порывах ветра...
И вот теперь письмо пришло,
и я забыла,
как долго мы уже живём
в разлуке, милый!
Как ночи белые темны,
когда не рядом,
я рассказать тебе могла б,
да только надо ль?..
А на ночь выпал первый снег,
земля немела...
И я смотрела из окна
и сиротела.
Ты оставался где-то там
за горизонтом,
ты укрывался от дождя
уютным зОнтом.
Смотрел, как время на дубах
желтИло листья.
Полузабытый образ мой
всплывал под кистью...
И отражался в зеркалах
огромной лужи,
а ты искал, как обойти
и где посуше...
Ты прошлое оставил мне,
и на закате
я повстречаться с ним хожу
в вечернем платье.
И наливаю свой бокал,
и поднимаю,
и снова мысленно тебя
я обнимаю...
И обращаюсь к облакам,
уже вечерним:
- Пусть мне ответит милый мой,
живу зачем я?..
А после плачу иногда,
а чаще вою...
Ну, хоть сейчас не уходи,
побудь со мною.

ПИСЬМО ПЯТОЕ

Геннадий Изюмов

И снова облака,
и снова письма
летят на север,
вЕтрами гонимы,
а им навстречу,
птицы - югом одержимы.
Уехал обрести покой.
Действительно,
здесь тихо и красиво,
но разум спорит
с потерянной душой.
Полночная гроза
и молния, суровый цензор,
вычёркивает из письма
слова любви.
Наверно, Бог хранит,
оберегает твои чувства,
оберегает память
и любовь,
которой недостоин.
Твоей любви
мне слишком много.
Придумала меня и любишь.
А впрочем, я тебе не нужен...
Ты любишь лишь любовь ко мне.
Переступи себя,
зайди, хотя бы в сны.
Я всё-таки так жду тебя.

Ирина Букреева

А я в лесу сидела у костра
и видела, как птицы улетали.
И дождь опять накрапывал с утра,
и облака, кручинясь, наплывали.
Я слов твоих расслышала печаль
и понимаю все твои сомненья.
Ты уезжал без тени сожаленья,
а после... после, после
стало жаль
утраченного, брошенного вдруг...
Разлуки ведь
ничто не предвещало.
А знаешь, что?..
А если всё сначала?
А если мы замкнём
с тобою круг?
Любовь к тебе -
не выдумка, а счастье,
рябины горечь
и её же сладость...
Своим письмом
ты сердце рвёшь на части,
но получить его -
такая радость!
А может быть,
приедешь погостить?
Пусть не сейчас,
пусть новою весною.
А знаешь,
мне не хочется грустить.
Не выдумка моя -
любовь со мною.

ПИСЬМО ШЕСТОЕ

Геннадий Изюмов

Полощет небо
облака до белизны.
Из васильков сегодня
сделаю чернила.
На белом облаке,
красиво-васильково,
тебе письмо,
смотри не пропусти.
Ромашки дергал за косички,
ответ пытался получить,
немного странный.
Люблю ли? Нет?
А впрочем глупости.
Не верю я в цветочные
гаданья.
Дурманит запах
скошенной травы,
так захотелось вдруг
в тайгу,в мою избушку.
Сосновый бор и косогор,
и мох там белый,
внизу бурлящий перекат,
весь в хлопьях пены...
В верхушках сосен поночам,
негромкий разговор
ведут рассевшись звезды.
Послушаешь...
и тоже о любви.
Свихнулись что ли?
А на дубы, ну сколько не смотри,
ведь не садятся.
Темнеет. Ночь.
Придется дописать письмо
на темной туче....
светлячками.

Ирина Букреева

В накрахмаленном небе
завитки облаков.
Скоро будет зима.
Снег кружится уже
всё решительней,
чаще и чаще...
И в укрытой от глаз
заповедной неведомой чаще
спит избушка твоя.
Она тоже тебя заждалась.
Мох белеет, и всё же,
по осени он зеленее.
Скрип сосны вдалеке,
в остальном -
тишина без границ.
Даже ветра не слышно,
лишь стайка
мелькнувшая птиц,
что живут, не считая
отпущенных вечностью дней.
Ночью звёзды яркИ,
видно, дело к морозу.
О любви, говоришь,
и они разговоры ведут?..
Я писАла стихи,
а теперь, раз от разу -
всё прозу.
Я летала во сне,
а теперь -
до работы маршрут.
Нить зимы - прямо в руки.
Клубок размотаю.
С неба снег - на останки
осенней листвы...
Он ещё только гость,
он, конечно, растает.
В накрахмаленном небе
поток синевы.
И среди облаков,
что на юг уплывают
за птицами вслед,
завитками слова о любви...
"Васильковых чернил"
мне, поверь, не хватает.
Как мило...
Я читала письмо,
точно рядом с тобою была.
А потом об одном
небеса
звёздной ночью молила,
чтоб увидеть тебя
хоть минутку,
но всё же смогла.

ПИСЬМО СЕДЬМОЕ

Геннадий Изюмов

Как не писал давно.
Безоблачная неба синь...
Летят на север журавли
и на крыле стихи.
Здесь всё по-прежнему.
Ходили с Рексом в лес.
Вот бестолковый пёс,
гонял лягушек...
Забрался в самый бурелом,
а вылезти не смог.
Заплакал "я ведь мал,
спасай..."
Потом с бревна
в ручей свалился
и смело укусил сапог.
Бродили целый день,
тебя всё вспоминали.
Твой смех,
твои глаза,
скороговоркой разговор.
Немного грустно,
но я справлюсь...

Ирина Букреева


Рекс?
Так звали в детстве собаку.
Жила она, правда, не с нами,
а у бабушкиных знакомых.
Но нередко к нам прибегала.
Я любила её всем сердцем.
Мы играли.
Я мяч бросала.
Пёс его приносил обратно.
И к реке нам случалось бегать.
Или просто себя погладить
позволял с добродушным видом.
Не сердился, скажу, ни капли.
Рекс добрейшим был,
очень умным,
для меня несравненным псом.
Он, наверно, меня бы вспомнил.
Жаль, что времени, уж, прошло...
.............................
А письму твоему я рада.
И спасибо сегодня птицам...
Только письма ты пишешь реже.
А душа?..
Она всё томится.
И случается, ночью снится,
будто снова спешу к тебе.
Темень, сыро, дождит и лужи...
В них листва,
а проход всё уже.
Свет в окне...
почему-то дальше.
И никак не дойти.
Стараюсь...
Вот, уж, близко,
И... просыпаюсь...
А сегодня твоё письмо.

ПИСЬМО ВОСЬМОЕ

Геннадий Изюмов

Как быстро ветер
гонит облака,
не успеваю написать
и пару предложений.
И мысленно,
вдогонку облакам
я посылаю розы,
тебе мой ангел вдохновенья.
Твоя любовь
нежнее материнской ласки.
Немногим, так как ты,
дано любить
в сбесившемся и потерявшем
чувство меры мире.
Ты так красива и проста,
подняв любовь на облака.
И только Бог тебе судья...

Ирина Букреева

Сегодня облака такие разные.
Вот это, как букет,
а это - точно птица...
Воздушные,
взволнованно-прекрасные,
кочуют всё,
на месте не сидится.
Прошу их об одном,
чтоб мой привет
дошёл целёхоньким,
не потревожен ветром.
А сердце пишет
лучший из ответов,
и в нём:
любовь,
любовь,
любовь...
Тот край, где ты сейчас
тебе и мил, и дорог.
Ты можешь в нём,
конечно же, остаться.
Мой путь к тебе -
неблизок,
очень долог...
И может, больше нам
не повстречаться.
Хоть встречу жду,
и молится душа,
И я свечу поставила недавно.
Но время, время...
Удаляясь плавно,
к тебе сегодня облака спешат.
Прочти и ты, любимый, обо мне.
Нет дня, чтоб я
о встрече не мечтала.
Зачем-то тень на облако упала...
А вот и снег!
Привет твоей зиме.

ПИСЬМО ДЕВЯТОЕ

Снежинками на облаках письмо.
Дойдёт, надеюсь не растает.
А первый снег так чист,
как первая любовь.
Кружится в танце,
как галантный кавалер,
на ветки опускаясь осторожно.
Природа замерла,
почувствовав его прикосновенье.
Глаза прикрыло солнце -
до рези белизна.
Ты на моей груди
отогревала руки,
мурашками блаженство разбегалось.
Умывши первым снегом душу,
в ней сохраню любовь.
Так быстро пролетела
осень-грусть,
оставив между рам
листок засохший,
до будущей весны.
Оживший воробей
уже по ветке скачет,
на землю стряхивая снег.
А о моей любви
прочти на облаках.
Пока! Целую!..
С первым снегом!

Ирина Букреева

Сегодня снег с утра,
без перерыва.
Вот-вот сугробы вырастут у дома.
Зима...
А сердце помнит осень.
Она не торопилась уходить,
и долго ветер по дворам шнырял,
в тоску вгоняя дождь.
Лишь иногда показывалось солнце
и освещало путь в моё оконце.
Ждала письмо.
А может, ты придёшь?..
Такая осень...
Нам с тобой она,
когда-то посулила столько счастья,
что и теперь,
когда ты далеко,
хватает на двоих воспоминаний.
И мой плывёт к тебе
корабль желаний,
хоть плыть ему и очень далеко.
А как я рада твоему письму!
Оно пришло сегодня
с этим снегом.
И я залюбовалась тем, как небо
мне сообщало вести от тебя...
Снежинки плавно исполняли танец,
а после налипали друг на друга,
собою покрывая всё вокруг.
И точно кокон, я ждала автобус
и вспоминала школьный старый глобус
и точку ту, где ты живёшь сейчас.
За первый снег -
отдельное спасибо.
Тебе, пожалуй, тоже я отправлю
ответный поцелуй, со вкусом снега,
и этот вечер, дышащий покоем.
Побудь ещё немножечко со мною,
хоть мысленно.
А лучше приезжай!..